01-08-2003 13:19 19
"Да"
Все вокруг окрашено в белый цвет. Снег? Облака? Больница? Да, точно больница. Белые стены, белый потолок. Пола не вижу, но предполагаю, что он тоже белый. Пахнет кислотно-зеленым: болью и лекарствами. Потолок выложен сливающимися квадратиками. Бело светят матовые лампы. Мелькают лица, полускрытые масками, слышатся приглушенные голоса. Кто-то нагибается ко мне и шепчет с профессиональной заботой: "Вы не волнуйтесь. Все будет хорошо". Как же мне надоела эта фраза! Кружится голова. Сердце бьется неровными толчками. С каждым ударом возвращается память.
Комната. Моя комната. Окно во всю стену, за ним - бесконечное небо и далеко внизу - крыши небоскребов. Ковер на полу - пушистый золотисто-бежевый с древесно-коричневым узором. В углу то, что знакомые по привычке называют кроватью. На самом деле – толстая доска, застеленная мягким покрывалом. По ней в беспорядке разбросаны подушки - упругие, без рисунка, всех цветов радуги. В другом углу - по-скандинавски низкий стол, на нем - десяток черных свечей. Сижу у окна, рисую. Потом вспышками: звонок - движение - крик - птица - боль...
Облизываю пересохшие губы, чувствуя языком их шершавость. Спрашиваю, стараясь, чтобы голос прозвучал по-человечески разборчиво: "Что со мной?" Не отвечают. Катят куда-то по бесконечному коридору. Пытаюсь вспомнить.
Боль. Откуда - непонятно, просто каждая клеточка вдруг вспыхнула, как политая бензином бумага, которую бросили в костер. Птица на карнизе превратилась в расплывчатое пятно. Мозг все еще пытается думать, анализировать. Крик, кто кричал? Не я. Может, птица? Неважно. Звонил телефон, но в моем состоянии добраться до него нереально. Похоже, что боль -реакция на попытку встать и взять трубку. Постепенно, ожег сменяется ощущением холода, захватившего ступни и кисти. Холод расползается по всему телу. Вдруг в мозгу что-то щелкает, и я понимаю, что сердце не бьется. Странное ощущение. Вернее, ощущения нет, если конечно не считать холода. Только знание. Ну не бьется сердце, что ты тут сделаешь? А что-то делать надо, так и умереть недолго.
Двигаюсь, тело вроде слушается. Встать не могу - все начинает качаться и переворачиваться. Ползу. Телефон молчит. Вижу свою руку, пальцы тянутся к трубке, скользят по ней, наконец, хватают. Нажать нужно всего две кнопки, но с каждым мгновением все труднее помнить о том, что нужно сделать. Тем не менее, через пару секунд телефон все-таки попискивает, и на том конце провода кто-то отвечает. Что отвечает, разобрать не получается. Выдавливаю из себя адрес, добавляю, что "человеку плохо". Слышу вопросительную интонацию, но холод добрался до губ. Говорить я уже не могу. Лежу и смотрю в окно. А там - небо. Огромное, бесконечное, голубое с белыми росчерками облаков. И птица на карнизе. Жалею, что не знаю, как птица называется. Потом наступает темнота.
Значит, у меня остановилось сердце. Хоть что-то прояснилось. Интересно, что со мной теперь будут делать? Операцию или сразу в морг? Хотя, нет, зря я так, конечно, сначала операцию. Кто же засунет в морг живого человека? У нас же все гуманно: человека сначала убьют, а потом засунут в морг.
Улыбаюсь. Врач наклоняется, говорит: "Не волнуйтесь". Я не волнуюсь. Совершенно. Может потому, что ледяные кристаллы проросли сквозь мое тело?
Привозят в какую-то комнату, такую же белую, как все остальное. Прижимают к лицу треугольную пластиковую маску. Вдыхаю - газ, теплый и сладкий, как чай, в который положили ложек десять сахара. Или как запах роз - тяжелый и такой густой, что начинаешь ненавидеть эти надменные багровые цветы. Все тело вдруг становится болезненно резким, я чувствую каждый нерв. Вдох-выдох, вдох-выдох. Опять проваливаюсь в темноту. Хотя, это только так говорят "проваливаться в темноту". На самом деле это больше похоже на полет. То есть движение вверх. Хотя в темноте - кто его разберет, вверх оно или нет?
Открываю глаза. Белая комната, предположительно палата. Приторно пахнет наркозом. Осматриваюсь. Оказывается, пахнет цветами - полдюжины пышных, ярких букетов на столе и на подоконнике. На полу лежит ковер, весь пятнисто-полосатый от ломких солнечных лучей. Комната залита светом. Видно как кружатся пылинки. Тепло.
Бесшумно открывается дверь. Улыбаюсь вошедшему, пытаюсь привстать. Откидываюсь на подушку, понимая, что из больницы выберусь еще нескоро - не раньше чем через неделю.
Гость подходит, устраивается на стуле, предназначенном специально для таких визитов. Долго смотрит на меня, не произнося ни слова. Мне надоедает молчать: "Слушай, мне в тот день звонили. Ты не знаешь кто?" Почему-то меня это здорово интересует. "Кирай". Мне кажется, что сердце опять остановилось. "Кирай? Зачем?" слышу я свой голос. Перед глазами проносится наша последняя встреча. Кафе, прогулка по городу, романтический бред под безлунным небом, мой вопрос. Гость щурится и отвечает, улыбнувшись: "Чтобы сказать «да»".
Так вот что значит это неопределенное слово "счастье".
Все вокруг окрашено в белый цвет. Снег? Облака? Больница? Да, точно больница. Белые стены, белый потолок. Пола не вижу, но предполагаю, что он тоже белый. Пахнет кислотно-зеленым: болью и лекарствами. Потолок выложен сливающимися квадратиками. Бело светят матовые лампы. Мелькают лица, полускрытые масками, слышатся приглушенные голоса. Кто-то нагибается ко мне и шепчет с профессиональной заботой: "Вы не волнуйтесь. Все будет хорошо". Как же мне надоела эта фраза! Кружится голова. Сердце бьется неровными толчками. С каждым ударом возвращается память.
Комната. Моя комната. Окно во всю стену, за ним - бесконечное небо и далеко внизу - крыши небоскребов. Ковер на полу - пушистый золотисто-бежевый с древесно-коричневым узором. В углу то, что знакомые по привычке называют кроватью. На самом деле – толстая доска, застеленная мягким покрывалом. По ней в беспорядке разбросаны подушки - упругие, без рисунка, всех цветов радуги. В другом углу - по-скандинавски низкий стол, на нем - десяток черных свечей. Сижу у окна, рисую. Потом вспышками: звонок - движение - крик - птица - боль...
Облизываю пересохшие губы, чувствуя языком их шершавость. Спрашиваю, стараясь, чтобы голос прозвучал по-человечески разборчиво: "Что со мной?" Не отвечают. Катят куда-то по бесконечному коридору. Пытаюсь вспомнить.
Боль. Откуда - непонятно, просто каждая клеточка вдруг вспыхнула, как политая бензином бумага, которую бросили в костер. Птица на карнизе превратилась в расплывчатое пятно. Мозг все еще пытается думать, анализировать. Крик, кто кричал? Не я. Может, птица? Неважно. Звонил телефон, но в моем состоянии добраться до него нереально. Похоже, что боль -реакция на попытку встать и взять трубку. Постепенно, ожег сменяется ощущением холода, захватившего ступни и кисти. Холод расползается по всему телу. Вдруг в мозгу что-то щелкает, и я понимаю, что сердце не бьется. Странное ощущение. Вернее, ощущения нет, если конечно не считать холода. Только знание. Ну не бьется сердце, что ты тут сделаешь? А что-то делать надо, так и умереть недолго.
Двигаюсь, тело вроде слушается. Встать не могу - все начинает качаться и переворачиваться. Ползу. Телефон молчит. Вижу свою руку, пальцы тянутся к трубке, скользят по ней, наконец, хватают. Нажать нужно всего две кнопки, но с каждым мгновением все труднее помнить о том, что нужно сделать. Тем не менее, через пару секунд телефон все-таки попискивает, и на том конце провода кто-то отвечает. Что отвечает, разобрать не получается. Выдавливаю из себя адрес, добавляю, что "человеку плохо". Слышу вопросительную интонацию, но холод добрался до губ. Говорить я уже не могу. Лежу и смотрю в окно. А там - небо. Огромное, бесконечное, голубое с белыми росчерками облаков. И птица на карнизе. Жалею, что не знаю, как птица называется. Потом наступает темнота.
Значит, у меня остановилось сердце. Хоть что-то прояснилось. Интересно, что со мной теперь будут делать? Операцию или сразу в морг? Хотя, нет, зря я так, конечно, сначала операцию. Кто же засунет в морг живого человека? У нас же все гуманно: человека сначала убьют, а потом засунут в морг.
Улыбаюсь. Врач наклоняется, говорит: "Не волнуйтесь". Я не волнуюсь. Совершенно. Может потому, что ледяные кристаллы проросли сквозь мое тело?
Привозят в какую-то комнату, такую же белую, как все остальное. Прижимают к лицу треугольную пластиковую маску. Вдыхаю - газ, теплый и сладкий, как чай, в который положили ложек десять сахара. Или как запах роз - тяжелый и такой густой, что начинаешь ненавидеть эти надменные багровые цветы. Все тело вдруг становится болезненно резким, я чувствую каждый нерв. Вдох-выдох, вдох-выдох. Опять проваливаюсь в темноту. Хотя, это только так говорят "проваливаться в темноту". На самом деле это больше похоже на полет. То есть движение вверх. Хотя в темноте - кто его разберет, вверх оно или нет?
Открываю глаза. Белая комната, предположительно палата. Приторно пахнет наркозом. Осматриваюсь. Оказывается, пахнет цветами - полдюжины пышных, ярких букетов на столе и на подоконнике. На полу лежит ковер, весь пятнисто-полосатый от ломких солнечных лучей. Комната залита светом. Видно как кружатся пылинки. Тепло.
Бесшумно открывается дверь. Улыбаюсь вошедшему, пытаюсь привстать. Откидываюсь на подушку, понимая, что из больницы выберусь еще нескоро - не раньше чем через неделю.
Гость подходит, устраивается на стуле, предназначенном специально для таких визитов. Долго смотрит на меня, не произнося ни слова. Мне надоедает молчать: "Слушай, мне в тот день звонили. Ты не знаешь кто?" Почему-то меня это здорово интересует. "Кирай". Мне кажется, что сердце опять остановилось. "Кирай? Зачем?" слышу я свой голос. Перед глазами проносится наша последняя встреча. Кафе, прогулка по городу, романтический бред под безлунным небом, мой вопрос. Гость щурится и отвечает, улыбнувшись: "Чтобы сказать «да»".
Так вот что значит это неопределенное слово "счастье".
это: [ воспоминания о будущем ]
Комментарии:
Oi_
01-08-2003 14:20
Профиль
Пахнет кислотно-зеленым 
:та самая иконка:
:та самая иконка:
shadowcatcher
Долго думала, как описать больничную атмосферу. Перебрала десяток разных слов, потом вспомнила одну книжку, так что "кислотно-зеленое", кажется, не мое.
И вообще я не это хотела написать. Всегда так получается: думаю одно, а слова складываются в совершенно другое (не знаю, хорошо это или плохо, но в любом случае обидно).
И вообще я не это хотела написать. Всегда так получается: думаю одно, а слова складываются в совершенно другое (не знаю, хорошо это или плохо, но в любом случае обидно).
Неважно, мне понравилось сочетание вкуса, цвета и запаха...
И вообще я не это хотела написать. Всегда так получается: думаю одно, а слова складываются в совершенно другое
О да, как мне это знакомо...
И вообще я не это хотела написать. Всегда так получается: думаю одно, а слова складываются в совершенно другое
О да, как мне это знакомо...