Счастлив.
Так холодно.
Сквозняк, и дверь хлопает перманентно.
На улице темно, пусто.
Там ходят деревья за тобой, там ты преследуем сам собой и своим одиночеством, там твои глаза видят впереди асфальт.
А сейчас светло, день, холодный и серый весенний день, и иногда поднимается такой ветер, что сметает всю пыль, та взлетает высоко, к самолётам, прямо им под нос, блуждает, действуя на нервы лётчикам.
Где же эта роль, которую ты как-то давно нашёл для себя.
Завтра может этот самолёт не сядет никогда.
Мог же и твой самолёт унести с собой твою жизнь вместе с твоей музыкой, упорхнуть от тебя, как бабочка, как избитая надежда, оставить тебя мёрзнуть в воздухе, среди облаков, там где красный рассвет, там где внизу только полосы.
И на сквозняке развивались бы твои волосы.