Интересно и правда очень красиво мне почему-то напомнило Булгакова "Мастер и Маргарита" по стилю...
У меня получился вот такой результат...неожиданно:
Я назову тебя... Мастером Серого Дождя
Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...

Действительно! Когда ты сказала про "Мастера и Маргариту" тот час всплыли эпизоды из книги с подобными речами! Молодец, Маша! Я как-то не додумался. =)

И правда, неожиданно. Я думал ты кем-нибудь другим будешь, а себе, наоборот, пророчил быть Мастером Серого Дождя. А вот как оно все вышло...

Однако...

Я назову тебя... Мастером Серого Дождя...Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...

Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид.

Зацепило...

Меня тоже зацепили очень многие результаты теста. Красиво, блин...

Ага, согласен.

Февулон
вот что у меня вышло..
Я назову тебя... Королем Танцующих Гор
Ты помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты - Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка...

мило)

=) Тогда, снимаю шляпу. =) Что может быть лучше и важнее свободы?

Февулон
спс)
ее осознание) и правда)

Ну, насчет осознания - я скорее соглашусь. Но, правда? Правды ведь не существует. Начиная от вопросов бытовых, кончая вопросами глобальными не найдется ни одного человека, который полностью согласится с тобой. Тогда стоит ли жить ради правды, тратить бесценные годы на столь бесполезное и неблагодарное занятие? У каждого своя правда. Пусть лучше она навсегда останется в сердце, пронесенная сквозь время.

правда одна-мнений вокруг нее очень много (с)

Тот робот, что пишет резюме в конце теста меня тоже обозвал
"Коллекционером Белых Ворон"

Я назову тебя Коллекционером Белых Ворон
Ты помнишь неясные мысли засыпающих многоэтажек? Когда на седой штукатурке можно писать то, что никогда не напишешь на пергаменте, и, улыбаясь бетонному небу и лазурной земле, путать след стоптанными ботинками. Когда, отгородившись от мира стеной из неспелых каштанов, арбатский скрипач ищет пять отличий между облаками и судьбой... Тяжело быть Одиночеством? Мы видим всех твоих Ворон, твой обожаемый паноптикум из всех тех, кто почему-то не захотел стать еще одним Человеком-Из-Толпы, и тем самым обрек себя на существование вне ее. Неверное, это твое дыхание ободряет их, когда сквозь неясные желания и пелену сожалений проступает сладостное, ни с чем не сравнимое чувство того, что они все делают правильно?

Какая хуйня-с, Господа!
Я не особый любитель Булгакова, но маэстро бы в гробу перевернулся,
узнав что его сравнивают с перловым или джавным роботом.