Вихрем взлетаю на шесть пролётов лестницы вверх и сбавляю темп только перед седьмым, чтобы перевести дыхание. Ненавижу запыхавшись разговаривать с родителями друзей и стоять перед дверью тоже не люблю. «А Наташи нет, - говорит мне мама в бигуди (давненько, кстати, я никого в бигуди не видела), - она на курсах».
Из прихожей обзор невелик, но я вижу, что из своей комнаты сквозь щель неплотно притворённой двери выглядывает подружка. Не моё дело, что происходит, и почему Наташки якобы нетдома. Делаю вид, будто ничего не замечаю, но, поглядывая в её сторону, уточняю «когда она ушла», «а скоро вернётся» и «вы не передадите ей…». По всему видно - мама не чает от меня избавиться.
Тем временем Наташка начинает беззвучно проговаривать слова. Я не умею читать по губам. Артикуляция не просто отвратительная – её вообще почти нет. Но я улавливаю смысл тех самых непроизнесённых слов: «подожди меня. я сейчас выйду. подожди меня». Что за фигня…
Семь пролётов вниз и четверть часа ожидания. Как ни странно, меня не занимают мысли об увиденном. Пятнадцать минут на низком крыльце из крошащегося бетона под уродливым сырым козырьком, полукругом выступающим из стены, я думаю только о сигаретах. Я не курю. Иногда – не считается. Я даже не храню пачку «на всякий случай». Но сейчас меня просто ломает.
Наташка, топая, как слонёнок, выбегает из подъезда и немедленно бросается мне на шею. Даже не оглянулась, чтобы посмотреть, где я, сразу, безошибочно определила – слева от двери в подъезд. «Блин, спасибо, что подождала!..». Я то ли хмыкаю, то ли фыркаю в ответ. До остановки идём молча. Как будто всё уже сказано. Вместе ждём Наташкин автобус. Она уезжает, я остаюсь.
Сегодняшний день никогда не будет нами обсуждаться.
Почему же так муторно на душе?..


Current music: Mortal Combat OST
mood: замерзающее