Хочу родить. Новую, свежую, интересную, красивую и светлую мысль. От которой у меня помутнеет в глазах, и после прихода которой я взлечу над самим собой километров на пять, буду смотреть сверху, высокомерно, и наслаждаться своим высочайшим положением нуво-Бога. Но я все еще внизу, никуда не лечу, мысль не родилась, и ничего нового не случилось.
Игра в Бога отменяется. Как и любые полеты, на яву. Явный кризис на неясном лице. Кругом пар и испарения отчаяния. Гениальность задержалась. Отменяем уникальность. И запираем все потуги. Ранние абортарные схватки, скучные и непонятные. Даже мне.

Блин, даже крикнуть лень.Даже постучать по клавиатуре три раза. Тфу-тфу-тфу, чтобы горя не видать никому на свете.... Чтоб ушли все Барабашки и оставили нам огромное наследство. Сколько можно гнать? По трубам. Течет и течет.

Tell my it's a dream... The pain gets worse. Tell me you have seen... The pain gets worse. It really hearts. Don't make me shut out. Tell me you have wrong. To be here with me, it really hearts.
The pain. Gets worse.