Послание пришло слишком поздно. Гонец дошел, вернее дополз. Я застрелил его из милости. Отрядвы отступают, мы свернули разведку. Твари стали активней, им хочется есть. Завтра выступаем на северо-восточный фронт. Письмо дойдет до вас как раз к нашему прибытию туда. Как и ожидалось, земля движется. Разломы повсюду, запасы воды на исходе.
Я знаю, что тебе наплевать на жизни своего народа, но будь милосерден, Король! Нам нужна поддержка. Фронт Зейдерга теряет позиции, нам нужны люди! И лекари! ЛЕКАРИ! Буду ждать подкрепления. Но советую не посылать их через Грайский хребёт. Твари засели там. Крепко. Наши отряды скрываются в лесах, но это мало спасает.
На этом все, жду решения, мой Король.

Но письмо так и не было отправлено, спустя несколько десятков, а может и сотен лет, оно было найдено в руках одного из членов отряда Отто, в потрепаном коженном дневнике. Похоренненом пот тоннами песка пустини Артаир. Запись на последней странице дневнека гласит:"Свет ослепил нас, вера сгинула испуганной птицей. Нас не осталось. Да буть ты проклят, Король. Да буть ты проклят, брат..."