Послание пришло слишком поздно. Гонец дошел, вернее дополз. Я застрелил его из милости. Отрядвы отступают, мы свернули разведку. Твари стали активней, им хочется есть. Завтра выступаем на северо-восточный фронт. Письмо дойдет до вас как раз к нашему прибытию туда. Как и ожидалось, земля движется. Разломы повсюду, запасы воды на исходе.
Я знаю, что тебе наплевать на жизни своего народа, но будь милосерден, Король! Нам нужна поддержка. Фронт Зейдерга теряет позиции, нам нужны люди! И лекари! ЛЕКАРИ! Буду ждать подкрепления. Но советую не посылать их через Грайский хребёт. Твари засели там. Крепко. Наши отряды скрываются в лесах, но это мало спасает.
На этом все, жду решения, мой Король.

Но письмо так и не было отправлено, спустя несколько десятков, а может и сотен лет, оно было найдено в руках одного из членов отряда Отто, в потрепаном коженном дневнике. Похоренненом пот тоннами песка пустини Артаир. Запись на последней странице дневнека гласит:"Свет ослепил нас, вера сгинула испуганной птицей. Нас не осталось. Да буть ты проклят, Король. Да буть ты проклят, брат..."

С самого утра боремся с этой нечестью. Люди гибнут налево и направо, одним словом всюду. Гонят, нас гонят от воды в пустоту города… Улицы, тихие мёртвые улицы, только слышен стук каблуков и тяжёлое дыхание воинов. Смерть витает в воздухе, жутковато… никогда не было так страшно, как на сожженных улицах. Кукла… красивая, пусть и немного обгорелая, но красивая. Плачь.… Плачь! Неужели почудилось? Нет, этого просто быть не может. Улицы, полуразбитые окна домов и тишина. Слышу! Нет, мне не показалось. Бегу, бегу, только дождись меня, слышишь? Дождись!

Не успел! Эти уроды добрались до неё первой. Девочка… Лицо, искажённое страхом, рваное синее платьице в багровых разводах крови. Белокурые волосы, зелёные глаза, застывшие слёзы. Господи! Я знаю, ты не услышишь меня, но молю, забери этого чистого ребёнка к себе! Прошу, услышь меня Господи! Твари! Бездушные твари! Ненавижу…себя! Ручки маленькие, ещё теплые, а в них кукла, красивая…хоть и слегка обгоревшая…