Я рисую линии темные,
Каждая линия - рваная рана.
Некрасивые, не объемные,
Больные рисунки-наркоманы.

Грустные - смотрят они:
Зачем ты нас делаешь?
Иллюстрируешь дни,
Бумагу зря гневаешь.

В карандашной пыли
Лежат листы в альбоме.
Бедные! и не знают они
Что пишу я о их стоне.