Осколки...

Выстрел. Другой. Третий. Пора убегать по грязным коридорам. Прочь...

Болят глаза. Дрожат руки. Усталость крупными росинками слез катится по моим щекам. Я предатель. Машина для убийств, которая не хочет убивать. Но это в крови... жажда. Дикое голодное желание... и запах ненависти. Глаза жертвы всегда переполнены страхом, чуть расширенные зрачки. Это черная бездна, обрывающаяся единственным выстрелом. Тонкая струйка крови, окрашивающая бровь в красное. Неподвижный взгляд... тот, в котором осталось ледяное равнодушие. Раз и навсегда...

Взрыв. Несколько выстрелов. Быстрые шаги. И вот уже эскалатор уносит от места, где в луже собственной крови лежат те, кто ещё недавно ходил и разговаривал... Убитые – всегда плохие люди. Но это не повод, это лишь небольшая помощь с их стороны. Потому что трудно убивать того, кто ни в чем не виноват...

Странное ощущение пустоты внутри. Всего лишь очередной ничего не значащий эпизод. Эпизод из череды чужих смертей, горя и боли... собственных ран. Человеческая жизнь уже потеряла свою ценность. Только первые две смерти шокировали, а потом это превратилась в грязную статистику. Меня нельзя упрекнуть, я такой же как вы. Мы уничтожаем жизнь в любом ее проявлении, начиная себя...

Из неожиданно раздвинувшейся стенки чемодана выскакивает пистолет. Очень быстро. Но слишком медленно. Отставание на полсекунды. Быстро схватить, выстрелить, перекатится. Самая ценная добыча всегда имеет зубы и когти. Удар наотмашь. Выстрелить уже не успеть. Отставание на секунду. Ещё один тяжёлый удар. Силы явно неравны.

Загнать бы этого дикого зверя в клетку, но он уже так давно владеет мной. Ненависть разливается по жилам, придавая сил. Она странным наслаждением заполняет мой мозг. Я принадлежу ему... и телом, и душой. Мой любимый зверь...
Но со временем перестаешь чувствовать вкус к тому, что делаешь. Так надоели смерть, кровь, страх... внешняя беззащитность безоружного человека, под которой скрывается хищник, готовый напасть. Хочется чего-то большего...

Если бы в азарте перестрелки можно было бы похоронить прошлое и настоящее, счастье располагалось бы на расстоянии полёта пули. Жизнь становится дорога тебе, когда ты находишь ценность вне себя. Когда то, что ты делаешь, это не просто перестрелка и фонтанчики крови их пулевых отверстий, а ещё один шаг к далёкой цели...

Рука не поднимается... холодная сталь оружия обжигает пальцы... туман слез застилает глаза... шрамы на сердце снова кровоточат. Только не выстрел... только не тогда, когда передо мной на коленях стоит любимый человек...
Гулкий удар пистолета об мраморный пол. Волнение по венам. Капли крови, сбегающие по пальцам. Мимолетное прикосновение к своей любви. Красный след на его щеке. Страх в его глазах... такой же, как у всех остальных. Я предатель...

Лишь нащупав почву под ногами можно встать во весь рост.

Я просто не могу попросить вернуться, боюсь, что снова предам... и из маленького нежного зверька я превращусь в большого и ненужного монстра. И каждый раз чувствуешь себя бездомным щенком, утопающим в каплях дождя. Не хочется больше ничего слышать. Остаться на всю жизнь одиноким... сам по себе. Одиночка...