| Димка |
| Считалочка | |
|
Глаза умеют глотать слезы назад Сто дней, сто ночей, Плачет город - он ничей, знаешь, жизни несчастливых сходятся до мелочей. Сейчас два часа тридцать восемь минут. Сейчас я сажусь за стол, беру карандаш и пишу тебе то, чего от меня не ждут. А если ждут, ты когда-нибудь передашь. Море плясало и дождь над ним причитал. Я этого не писала. Ты этого не читал. Когда-нибудь он выходит ее встречать. Он надевает куртку, берет собаку, на лестнице недовольно пинает банку и вежливо отвечает, который час. До остановки, в общем, недалеко, но он шагает медленно, отражаясь, в широких мелких лужах, от листьев ржавых, в колючем небе, бледном, как молоко. Он впитывает разрозненный звукоряд, прозрачный несезон, холодок по коже, он думает, что любимые все похожи на мелкий дождь, танцующий в фонарях. Он думает, что они все похожи на неоновые змейки на мокрых крышах, на то, как осторожно на руку дышат, когда она несильно обожжена. Она его обнимает. Слегка сипя, здоровается. Бросает собаке коржик. Он думает, что любимые все похожи и улыбается этому про себя. Когда-нибудь, например, через пару дней, она сидит в автобусе, как живая, опасная, как собака сторожевая, когда добыча распластана перед ней. Она сидит и внутри у нее все лает и смотрит глазами цвета, как жидкий йод. По радио какой-то мудак поет: "Ах девочка моя, ла-ла-ла-ла-лайла, ах девочка моя, ты такая злая, как будто он совсем тебе не дает." Она подходит к выходу, словно зомби. И слезы в ней дрожат, будто зерна в зобе, Она ревет, вдыхая прогорклый смог, двадцатилетний лоб, а точнее лбица, как будто весь мир старался к ней продолбиться, а этот придурок смог. И заяц жил, и лисица жила, и львица - а медведь пришел и разрушил весь теремок. Она стоит и коса у нее по пояс. И щеки мокры от слез. А у любви есть тот, кто попал под поезд и тот, кто забрызган грязью из-под колес. Когда-нибудь мы сидим с тобой вшестером - ты, я и четыре призрачных недолюбка и лунный свет, и моя голубая юбка, и дымный и негреющий костерок. Когда-нибудь мы сидим с тобой у огня и ты говоришь мне: "Слушай, кто эти люди?" И я отвечаю: "Это все те, кто любят или любили неласковую меня." И я говорю: "Вот этот отдал мне год, а этот два, а этот платил стихами, которые внутри меня полыхали и отражались строчками у него. Полсотни месяцев, сотни живых зарниц, бессонных и счастливых глазных прожилок - которые я тогда у них одолжила и вот сейчас должна всё прожить за них. Вот видишь, складка, горькая, пожилая, вот слышишь - смех неистовый, проливной - ты думал, это было всегда со мной, а это я кого-то переживаю." Быть может и сама того не желая - но вечно, как и водится под луной. Время - наверное пять с хвостом. Острым карандашом этот текст написан о том, что всё будет хорошо. И острием самым подведена черта. Я этого не писала. Ты этого не читал. [ стихи ] [ про любовь ] |
|
| Источник: Немного огня | URL |
| Free Frag |
| о ревности | |
|
Я тебя не ревную. Только может быть, к уголку подушки, что во сне обнимаешь душно ты, уйдя от меня в покой. И немножко к лимонной дольке, у тебя в стакане тонувшей, да так и не утонувшей, спасённой твоей рукой. Я тебя не ревную. Разве - это ревность: к зелёной блузке? Ты так любишь зелёные блузки, так радостно их надеваешь. У меня неприлично развит инстинкт сохранения сказки - и я целую тебя по-французски. Французистей не бывает. Я тебя не ревную, что ты. Ну, бывает, к одежной щетке. Но зачем же смешная щетка так страстно тебя касалась? Напиши на ладони ноты - я прочту их путём щекотки. И запомни язык щекотки - то, как это сейчас писалось. Я тебя не ревную. Полным надо быть дураком, пожалуй, чтоб тебя ревновать к ступенькам, по которым стучит каблук. Я стою в середине комнат, и нисколько, нисколько не жалуюсь. Только ревность мою репейником не отпускает стук. Я бывал и прощен, и выжжен - и меня, как траву, косило. Я бываю и зол, и весел (ревновать - презабавный труд). Но к мурлычащей кошке рыжей ревновать перестать не в силах я тебя, утомясь от песен, ожидающий тех же рук. Ты вернешься, я понимаю. Оттого и не напряженье мной владеет сейчас, а вот лишь - ожиданье возни с ключом. Но когда я тебя обнимаю, я ревную тебя к отраженью твоему, на которое смотришь ты, мне глядящая через плечо. (с) Neivid [ про любовь ] [ философия жизни людской ] |
|
| Источник: Свалка юмора и не только | URL |
| Pulim |
|
Время проверяет нас на прочность. Смешивая, как в шейкере, проблемы на работе, начавшийся наконец ремонт, нехватку времени, бессонницу, весеннее обострение чувств, кофе с молоком раз 5 в день, меняющуюся со скоростью света и тьмы погоду, проснувшийся от зимней спячки город, измененное отражение себя в зеркале.... И красной линией через все это проходишь... Ты. Средоточие моих мыслей и желаний, надежд и тревог. Запах чистого весеннего неба и ветра, жгучий огонь внутри меня, густой вкус звездной ночи, биение сердца, семь цветов радуги, шум моря, взгляд в самую глубину, проникновенные слова... Руки, которых не чувствовала, глаза, в которые не смотрела. Образ, воссозданный мною вне времени. [ про любовь ] |
|
| Источник: I know I can do it better. | URL |
| Tara |
| "из любимых..." | |
|
Другая жизнь. Любовь – это то, что возвращает меня к себе. Ударом сердца, волной она рождается внутри, наполняет тело и, не чувствуя границ между мной и миром, устремляется в пространство. И в этот момент – я знаю, чувствую – свет проходит через пальцы, кожу, глаза. И я – источник света, наполняющего мой мир. Любовь – это то, что делает меня единой со своей жизнью. Исходя из сердца, она отражается от каждого существа и предмета и обратной волной вновь возвращается ко мне. А любовь к тебе – что делает она со мной? Может со стороны виднее… Но я знаю одно – она делает меня собой. Невозможно прятаться и лгать, когда душа твоя – да какие там потемки! - в ней столько света , что хватило бы на миллион галактик! И я вижу себя так ярко, что слезы выступают на глазах. Здравствуй, будем знакомы, девочка моя… Любовь – это средство от страха. Мир, мой мир, разве ты можешь быть враждебным, когда все, что связывает твои мельчайшие частицы в единую, прозрачную искристую ткань, - есть Любовь? А иначе распад – и смерть… Любовь – ветер, который распахивает душу. И не пытайся закрыться – любовь сильнее. Есть, конечно, и железные двери, и прочные стены. А еще лучше – сигнализация. Чуть сквознячок: «Что такое? В чем дело? Нет, мы это уже проходили, до свидания!» Шутки шутками, но когда-нибудь ветерок крепчает, а там уже и штормовое предупреждение, и еще что покруче, а ты сидишь за своей пуленепробиваемой дверкой довольный и злорадный. Сидишь и не знаешь, что еще минута, другая – и дверка не выдержит, задрожит, и может послужить тебе отличным надгробием… О чем это я? Ах, да, о любви… Кажется, это просто совсем другая жизнь… (c) [ про любовь ] [ цитаты ] |
|
| Источник: Изложенье | URL |
| d-r Hogart |
|
У нее были черные волосы, карие глаза с легким намеком на миндалевидность и низкое, вибрирующее контральто. Я любил ее, а она — моего лучшего друга. Обыкновенная история, правда?.. Нам было четырнадцать лет... пятнадцать... Нет, не получается из меня Гумберта Гумбольта. Когда я раз в год вспоминаю о ней, то думаю, что она, скорее всего удачно вышла замуж, нашла хорошую работу и стала красивой интеллигенткой, коих я так люблю — платонически. О, а та — та была совсем иного толка. Огромные серые глаза, похожие на драгоценные камни, коса до пояса, высокий чистый голосок. Шрам на щеке, шрам на шее. Она пела под гитару Визбора и Кима и была вегетарианкой. Я добивался ее нежности полгода с переменным успехом — сегодня она могла целовать меня, а завтра я отчетливо видел, что она вырвет свою руку из моей, попробуй я ее взять. Покорил я ее тем, что поступил с ней благороднее, нежели она со мной. Потом мне как-то рассказали, что она встречалась с каким-то молодым преподователем — но к тому времени мне было, "простите, уже два года как все равно". Потом был далекий северный городок, случайное чатовское знакомство, странный диалог и какая-то чумная, болезненная привязанность-любовь. Литературно одаренная девочка, умная, воспитанная, свежая, как бутон... Хорошо или плохо, что она поздно добралась до Москвы?.. не знаю, право... Потом была еще одна талантливая девочка. Ее длинные, слегка волнистые и абсолютно черные волосы, ее белейшая кожа, ее глаза какого-то невнятного цвета — не то зеленые, не то какие-то рыжие — не могли не будить поэтических чувств. На ее день рождения я подарил ей серебрянное кольцо собственного изготовления. Пьянящие карие глаза, голос с хрипотцой, родинка на подбородке, гибкая фигура... Она ни разу не сказала мне слов любви — но давала больше, чем те, кто мне их говорил. Когда я оставался у нее, то после ужина ложился на диванчик, клал голову ей на колени, а она склонялалась надо мной и часами рассказывала о своих подругах, о бывшем муже, о сыне... В первый же день она сказала мне без обиняков, что не знает, сколько останется со мной. Оказалось — месяц. Человек, к которому она ушла от меня, и которого бросила через несколько месяцев, спился. И я его понимаю. А потом — очередное чатовское знакомство, бесконечные вечерние аськи, телефонный разговор... потом какое-то невнятное "люблю"... "Кость, что бы это не значило, мне приятно, хоть и зря ты..." Поездка в Казань... Она оказалась жутко нефотогеничной, и на платформе меня встречала невероятно красивая женщина. Описывать ее внешность я не в силах. Она мне до сих пор мерещится. У нее очень красивый голос, — лучшая музыка для меня — и я называл ее "колокольчик". Впрочем, я давал ей тысячи ласковых имен. Каким-то образом я всегда умудрялся оставаться со всеми в нормальных, даже теплых отношениях. Так и в этом случае. Вот только все равно — горчит... Описывать свою донецкую аферу мне не хочется. Красивого там не было ничего; умная девочка грамотно воспользовалась моей невостребованностью. А когда вам кружат голову, нужно очень внимательно следить, чтобы не свернули шею. Впрочем, женщина она была действительно красивая и умная, склонная к театральности и эффектам. Я уже слишком приближаюсь к "сегодня", но — давши слово, крепись...  Следующей женщиной, которая навсегда останется в моей памяти, была Озероглазая. О, это все чат, чат, чат... Случайные (ли?..) знакомства. Мы очень быстро сошлись. я делился с ней всеми или почти всеми переживаниями. Она давала мне мудрые советы, а чем мог отплатить ей я?.. Разве только развеять дружеским трепом... Такие женщины, как она, — моя погибель. В ней был надлом. Впрочем, в ней было все, что я обычно ищу в женщине. Ум. Женственность. Внешность. И что-то, от чего ее надо спасать. Она похожа то на совсем юную девочку, то на мою мать; у нее тысячи обликов, и каждый прекрасен. Но признаться в своих чувствах я долго-долго не смел даже самому себе. О, я говорил много комплиментов, но всегда — в шутовском колпаке. [ про любовь ] |
|
| Источник: Unreal Estate | URL |