дневник заведен 25-02-2003
постоянные читатели [59]
12tRi, Alexan, amare, AP_, Asderg, Bamse, Beijing, Cinik, d-r Hogart, Darina, Depeche Mode, Dr N, ELLE, eroticplanet, fidelio, Galian, Hydralisk, iay, IbizaSunset, Juki, karamazoff brothers, Let it be., Lilian, merrycat, Nau, Nessa, Night Lynx, Oi_, ozorniza, roll, shkalik, sickness, Sniffy, Summerly, Sunny(kazan), tato, ter, Ula_la, URb, warm, wengl, Zomb1e, z_g, асимптота, Дневничка, Зима, Ив_, Камрад П, Кари, Ленин, Лора, Мудрая Кошка, Письма, Роланд, Рыжий Ангел, рыс, Свет рассвета, СовершенноЛЕТНЯЯ, Счастливая Женщина
12tRi, Alexan, amare, AP_, Asderg, Bamse, Beijing, Cinik, d-r Hogart, Darina, Depeche Mode, Dr N, ELLE, eroticplanet, fidelio, Galian, Hydralisk, iay, IbizaSunset, Juki, karamazoff brothers, Let it be., Lilian, merrycat, Nau, Nessa, Night Lynx, Oi_, ozorniza, roll, shkalik, sickness, Sniffy, Summerly, Sunny(kazan), tato, ter, Ula_la, URb, warm, wengl, Zomb1e, z_g, асимптота, Дневничка, Зима, Ив_, Камрад П, Кари, Ленин, Лора, Мудрая Кошка, Письма, Роланд, Рыжий Ангел, рыс, Свет рассвета, СовершенноЛЕТНЯЯ, Счастливая Женщина
цитатник:
- • лента
Вторник, 17 Апреля 2007 г.
22:03 Чистил кампутер - нарыл всякого 4
Март 2006 года. Месяц запомнился скупкой билетов на всяки "КУЛ - ТУРНЫЕ" мероприятия, холодом и гололедом.
Эпизод: " Соцактивность - > Маленький, забытый Богом..."
Жека тягает меня по разным культурным мероприятиям. Я ей даже несколько потворствую. Ну правильно не все же дома сидеть, играть в «Блицкриг» по Интернету.
Правда, я ворчу иногда, что, мол, в детстве, когда моя мамА была зам директора Театральных Касс города Ленинграда, меня запичкали театральными кушаниями до изжоги на всю оставшуюся жизнь. Меж тем соглашаюсь, да надо бы проявлять некоторую социальную активность, ибо, ибо… Таким образом, за прошедший месяц соцактивность мною, худо бедно, была проявлена трижды. Что позволяет даже сделать некий срез, поделиться впечатлениями…
Гм… замечу – что на полноценный срез меня в тот раз не хватило, но что написано – то написано, не пропадать же добру, в общем: желающим - нижеизложенное:
Театр Иванова (ну или Сидорова, если хотите, настоящую фамилию называть не буду).
300 рэ за билет. Центр города. Начало марта (хотя, в Питере это мало чем отличается от середины февраля).
Маленький зальчик, пыльненький, грязненький. «Маленький забытый Богом театр», мычу себе под нос, сижу на скамейке возле сцены, настраиваюсь на человечное восприятие лицидейского действа. Тешу себя мыслями про последние приюты настоящей культуры, про людей живущих искусством. Впрочем, сцены как таковой нет. Есть пространство, в две коммунальных кухни, задрапированное черным. Два шеста, то ли так и задумано, то ли держат ветхий потолок. Прожекторочки больно режут глаза всем сидящим, ибо они освещают сцену - сцену, которой нет. Мне постепенно становиться потно, пыльно и тягостно.
Давали Искандера, «Почему в России воруют»… Лет пятнадцать назад это все наверное было бы офигенно актуально и значимо… Когда взахлеб цитировали Солнце-ницше-на и прочих дефолтных дерьмократов… Но пятнадцать лет прошли, то ли незаметно для этой труппы, то ли режиссер не придает таким мелочам должного значения.
Мне не понравилось многое. По коже бегали липкие мурашки неловкости. Неловко было за этих давно немолодых неглупых и хороших людей, вынужденных разыгрывать пошлую клоунаду. Много было поднято тем, которые я брезгливо и закоренело не люблю.
В частности, я не люблю, когда мою страну опускают ниже уровня канализации, причем так топорно. Я не люблю, когда моей нации приписывают пороки, присущие в равной степени прочим нациям. Замечу, в сторону, что «прочие» нации от своих типа «пороков» не испытывают щемящего чувства вины, воспринимая их, как этакие «милые особенности». Я не люблю, когда интеллигенты пытаются изображать пьяных или хулиганов. Это нелепо, ибо на лицо - полнейшее незнание вопроса. Не верю ни единому жесту, ни слову. Я не люблю нытья из серии «господа, походу мы - в жопе, но давайте же нас всех пожалеем, ввиду нашего богатейшего духовного потенциала»… Я не люблю, когда стихи Пушкина подают в качестве панацеи от всего, некоей очистительной социальной клизмы со святой водою. Не люблю когда артисты не в силах вжиться в амплуа и это заменяют кривлянием и матюками…Мда… особенно после клизмы из стихов Пушкина. Не люблю этого сладкого мазохического пинания советской власти и «бИвшИх вАждЭй, бИвшИго пралЭтарИата» - а-ля дядя Джо Здалин, мощь которого, очевидно, могли оценить только мои изорванные немецким железом деды и их такие же раненые и контуженные друзья (« нажимет на собачку…и дымящаяся трубка, так по мысли режиссера и погиб отец народов, в день выкуривавший пачку»). На мой взгляд это минимум некрасиво, примерно как мышам гадить на тело дохлой кошки. Плюс ко всему – я устойчиво не люблю дурного пения под гитару …
По поводу вовлечения зрителя в действо и прочей непонятной интерактивности. Неминуемо летящие при декламации слюни изо рта в свете прожекторов смотрятся довольно гадко. Артисты, снующие между двумя торцевыми дверями, заставляют все время вращать головой, под конец мельтешение утомляет вполне определенно. Вблизи же зрительскому оку заметны все нелепости грима и общая заюзаность труппы, что вызывает даже некоторую неловкость и стыдливость за свои недавно купленные джинсы и свитер. Действо с огнем и бензином вообще заставило всерьез опасаться за свою безопасность… В общем, я не стал аплодировать больше требуемого вежливостью минимума и бежал из театрика вприпрыжку. Желание, гнавшее меня вприпрыжку - желание остро ощутимое всеми душевными и желудочными фибрами - выпить. «Смыть с себя все и снова остаться в живых».
После мероприятия: Было муторно. Затащил Жеку в кабак, накатил водки. Сильно полегчало.
Базары:
- Блин, - говорила Жека, - мне очень хотелось кашлять, а было нельзя, потому как сижу вся на виду, артисты прямо передо мной, а еще ты рядом и тебе не нравится...
- Я хоть слово сказал?
- Не важно, я просто сижу и это чувствую. Ты весь закаменел даже.
- Ну, а тебе-то какая разница? Нравится мне там или не нравится.
- Ну как ты не понимаешь, мне не может нравиться, если тебе не нравится.
- Фига ссе… ну ладно, учту.
Чуть позже:
- Самоопускалово, - говорил я, - еще никому никогда не помогало. Это просто такая спекулирующая слабость. Сколько уже можно обсирать родную страну? Терпеть этого не могу. Это как нытики на работе – «плотют мааало, начальство – казлыыыыы», и можно полдня объябываться, курить и жалиться на жизнь.
- Ну а что им делать-то?
- Как что?!… Увольняться, конечно. Искать место, где и как тебя устроит, вместо чтоб ныть и жалиться. А то - тоже мне… Кликушество интеллигентского развеса.
- Ну… Это сейчас просто модно.
- Это сейчас, имхо, десять лет как прошло! Не знаю я про сейчас, не знаю… я вот что вспомнил – Ливанову за роль Шэ Холмса британская королева вручила награду, так он знаешь, что сказал?
- Ну и?
- «Мы – русские, какой восторг!»
- Это Пушкин?
- Это Суворов, бестолочь.
- Сам ты бестолочь, - Жека пожала плечиками, - я вот никакой эйфории от своей русскости не испытываю. Мне все равно.
- Ну не знаю, не знаю… я не то что бы «испытываю эйфорию»… (я сделал пальцами в воздухе «американские кавычки») - просто мне так легче живется. Мне ДЕЙСТВИТЕЛЬНО легче живется, когда я себя ощущаю представителем классной нации. Я живу - в классном городе, я живу - в классной стране… МНЕ - так больше нравиться.
- Может…, - примирительно сказала Жека, - мы просто не на тот спектакль сходили? Давай что-нибудь классическое у них посмотрим…
- Давай посмотрим, давай посмотрим, - протянул я задумчиво и налил себе еще рюмашку.
Блин, еще хотелось написать в то время про Хелавису и толпу сопливых пьяных долбоебов, и про мерзкий типа-клуб "Порт", где мы вкушали нашу "Дорогу сна", и про Сурганову, стадо разномастных лесбиянок и про маневры "бимбы - партизаны", что влезли в полном макияже в оркестровую яму, набитую пирсингованными дурочками... но как-то вот не сложилось и не написалось в то время... да и зачем, действительно - всем заинтересованным мы и так это уже пересказали
Эпизод: " Соцактивность - > Маленький, забытый Богом..."
Жека тягает меня по разным культурным мероприятиям. Я ей даже несколько потворствую. Ну правильно не все же дома сидеть, играть в «Блицкриг» по Интернету.
Правда, я ворчу иногда, что, мол, в детстве, когда моя мамА была зам директора Театральных Касс города Ленинграда, меня запичкали театральными кушаниями до изжоги на всю оставшуюся жизнь. Меж тем соглашаюсь, да надо бы проявлять некоторую социальную активность, ибо, ибо… Таким образом, за прошедший месяц соцактивность мною, худо бедно, была проявлена трижды. Что позволяет даже сделать некий срез, поделиться впечатлениями…
Гм… замечу – что на полноценный срез меня в тот раз не хватило, но что написано – то написано, не пропадать же добру, в общем: желающим - нижеизложенное:
Театр Иванова (ну или Сидорова, если хотите, настоящую фамилию называть не буду).
300 рэ за билет. Центр города. Начало марта (хотя, в Питере это мало чем отличается от середины февраля).
Маленький зальчик, пыльненький, грязненький. «Маленький забытый Богом театр», мычу себе под нос, сижу на скамейке возле сцены, настраиваюсь на человечное восприятие лицидейского действа. Тешу себя мыслями про последние приюты настоящей культуры, про людей живущих искусством. Впрочем, сцены как таковой нет. Есть пространство, в две коммунальных кухни, задрапированное черным. Два шеста, то ли так и задумано, то ли держат ветхий потолок. Прожекторочки больно режут глаза всем сидящим, ибо они освещают сцену - сцену, которой нет. Мне постепенно становиться потно, пыльно и тягостно.
Давали Искандера, «Почему в России воруют»… Лет пятнадцать назад это все наверное было бы офигенно актуально и значимо… Когда взахлеб цитировали Солнце-ницше-на и прочих дефолтных дерьмократов… Но пятнадцать лет прошли, то ли незаметно для этой труппы, то ли режиссер не придает таким мелочам должного значения.
Мне не понравилось многое. По коже бегали липкие мурашки неловкости. Неловко было за этих давно немолодых неглупых и хороших людей, вынужденных разыгрывать пошлую клоунаду. Много было поднято тем, которые я брезгливо и закоренело не люблю.
В частности, я не люблю, когда мою страну опускают ниже уровня канализации, причем так топорно. Я не люблю, когда моей нации приписывают пороки, присущие в равной степени прочим нациям. Замечу, в сторону, что «прочие» нации от своих типа «пороков» не испытывают щемящего чувства вины, воспринимая их, как этакие «милые особенности». Я не люблю, когда интеллигенты пытаются изображать пьяных или хулиганов. Это нелепо, ибо на лицо - полнейшее незнание вопроса. Не верю ни единому жесту, ни слову. Я не люблю нытья из серии «господа, походу мы - в жопе, но давайте же нас всех пожалеем, ввиду нашего богатейшего духовного потенциала»… Я не люблю, когда стихи Пушкина подают в качестве панацеи от всего, некоей очистительной социальной клизмы со святой водою. Не люблю когда артисты не в силах вжиться в амплуа и это заменяют кривлянием и матюками…Мда… особенно после клизмы из стихов Пушкина. Не люблю этого сладкого мазохического пинания советской власти и «бИвшИх вАждЭй, бИвшИго пралЭтарИата» - а-ля дядя Джо Здалин, мощь которого, очевидно, могли оценить только мои изорванные немецким железом деды и их такие же раненые и контуженные друзья (« нажимет на собачку…и дымящаяся трубка, так по мысли режиссера и погиб отец народов, в день выкуривавший пачку»). На мой взгляд это минимум некрасиво, примерно как мышам гадить на тело дохлой кошки. Плюс ко всему – я устойчиво не люблю дурного пения под гитару …
По поводу вовлечения зрителя в действо и прочей непонятной интерактивности. Неминуемо летящие при декламации слюни изо рта в свете прожекторов смотрятся довольно гадко. Артисты, снующие между двумя торцевыми дверями, заставляют все время вращать головой, под конец мельтешение утомляет вполне определенно. Вблизи же зрительскому оку заметны все нелепости грима и общая заюзаность труппы, что вызывает даже некоторую неловкость и стыдливость за свои недавно купленные джинсы и свитер. Действо с огнем и бензином вообще заставило всерьез опасаться за свою безопасность… В общем, я не стал аплодировать больше требуемого вежливостью минимума и бежал из театрика вприпрыжку. Желание, гнавшее меня вприпрыжку - желание остро ощутимое всеми душевными и желудочными фибрами - выпить. «Смыть с себя все и снова остаться в живых».
После мероприятия: Было муторно. Затащил Жеку в кабак, накатил водки. Сильно полегчало.
Базары:
- Блин, - говорила Жека, - мне очень хотелось кашлять, а было нельзя, потому как сижу вся на виду, артисты прямо передо мной, а еще ты рядом и тебе не нравится...
- Я хоть слово сказал?
- Не важно, я просто сижу и это чувствую. Ты весь закаменел даже.
- Ну, а тебе-то какая разница? Нравится мне там или не нравится.
- Ну как ты не понимаешь, мне не может нравиться, если тебе не нравится.
- Фига ссе… ну ладно, учту.
Чуть позже:
- Самоопускалово, - говорил я, - еще никому никогда не помогало. Это просто такая спекулирующая слабость. Сколько уже можно обсирать родную страну? Терпеть этого не могу. Это как нытики на работе – «плотют мааало, начальство – казлыыыыы», и можно полдня объябываться, курить и жалиться на жизнь.
- Ну а что им делать-то?
- Как что?!… Увольняться, конечно. Искать место, где и как тебя устроит, вместо чтоб ныть и жалиться. А то - тоже мне… Кликушество интеллигентского развеса.
- Ну… Это сейчас просто модно.
- Это сейчас, имхо, десять лет как прошло! Не знаю я про сейчас, не знаю… я вот что вспомнил – Ливанову за роль Шэ Холмса британская королева вручила награду, так он знаешь, что сказал?
- Ну и?
- «Мы – русские, какой восторг!»
- Это Пушкин?
- Это Суворов, бестолочь.
- Сам ты бестолочь, - Жека пожала плечиками, - я вот никакой эйфории от своей русскости не испытываю. Мне все равно.
- Ну не знаю, не знаю… я не то что бы «испытываю эйфорию»… (я сделал пальцами в воздухе «американские кавычки») - просто мне так легче живется. Мне ДЕЙСТВИТЕЛЬНО легче живется, когда я себя ощущаю представителем классной нации. Я живу - в классном городе, я живу - в классной стране… МНЕ - так больше нравиться.
- Может…, - примирительно сказала Жека, - мы просто не на тот спектакль сходили? Давай что-нибудь классическое у них посмотрим…
- Давай посмотрим, давай посмотрим, - протянул я задумчиво и налил себе еще рюмашку.
Блин, еще хотелось написать в то время про Хелавису и толпу сопливых пьяных долбоебов, и про мерзкий типа-клуб "Порт", где мы вкушали нашу "Дорогу сна", и про Сурганову, стадо разномастных лесбиянок и про маневры "бимбы - партизаны", что влезли в полном макияже в оркестровую яму, набитую пирсингованными дурочками... но как-то вот не сложилось и не написалось в то время... да и зачем, действительно - всем заинтересованным мы и так это уже пересказали
21:26 Чистил кампутер - нарыл всякого 3
Сентябрь 2005 года. Спустя два месяца, как я спустился с Эльбруса.
Эпизод: "Станок"
Пока он снова разливал водяру по рюмкам, я с грустью размышлял о том, что давать ему последние, честно заработанные извозом, двести рэ, чтоб он сходил за продуктами было в некоторой степени ошибкой. Но не все же ему на моей квартире ныкаться, надо же и кислородом иногда дышать. Продукты в вовкином понимании – это триста грамм сыра, буханка хлеба и пол-литра водки. Но что уж теперь-то…
- Ну, давай, братуха.
- Ну, давай.
Опрокинули еще по рюмахе, заели хлебом с сыром. Сыр был весьма неплох. Вкус у Вовки есть, это да. И вкус и стиль, этого не отнимешь. Я развалился в кресле перед компом, на мониторе мертвецы беззвучно гонялись за живыми по полутемным улицам. В стереосистеме негромко играл диск с кропотливо подобранной и записанной мною рок-солянкой. Мы говорили, нам было о чем…
- Ну и когда мне взрезали карман, лопатник увели, ксиву, вообще всё – то кентуха один мне предложил поработать на станке.
- В смысле – «на станке»? – удивился я.
- Ну, на разводе, в смысле.
- Ну… какого плана «разводе»? Наперстки, что ли?
- Наперстки, брат, это мелко плавать.
- Ну, расскажи, интересно же.
- Ну вот, слушай – работает «коллектив», человек шесть – семь, не меньше. Первый – «разводящий», находит лоха…
- Где находит?
- Да на улице, где еще?
- Прям так на улице?
- А что тебя удивляет – вот идет поток, проспект какой-нибудь, или у метро, мы вот на Александра Невского работали, выбираешь лоха, ну тут навык нужен, естественно… Психология. Там такие мастера работают, что сразу секут лох или кто...
- И чё?
- Ну подходит «разводящий» к лоху и говорит, - Вовка изменился лицом, подобрался, изобразил тошнотворную профессиональную яппи-улыбку, сквозь улыбку зарядил скороговоркой - здравствуйте, меня зовут Виталий, я представитель фирмы «Самсунг», у нас сегодня юбилейная лотерея, все это абсолютно бесплатно, возьмите пожалуйста лотерейный билетик, вот наш пункт реализации лотереи, если Вас не затруднит – пожалуйста подойдите. Ну лох ведется, а там билет – красивый такой, полиграфия, голограмма, все дела, полосу стирать надо…
- Подожди – а это откуда всё?
- Да, блин, откуда – у него там целый пакет таких билетов, у всех номер одинаковый, правда под полосой, но все по чести – типография-полиграфия, все дела – «разводящий» весь на костюме, с бейджем, логотипами… Давай еще по одной?
- Угу.
Налили, чекнулись.
- Давай брат, за то, чтоб не лохануться по жизни.
- Давай.
- Ну вот, смотри, лох подходит к столу, там «младшая», такая коза, вся из себя, ноги от коренных зубов, юбка мини, достает талмуд, а он весь на печатях, на лейблах, листает – там типа текста страниц двадцать, все сброшюровано, да лох за всю жизнь столько печатей не видел… Ну «младшая» проверяет список, ой, типа, да это же выигрышный номер, поздравляю и конверт ему. Конверт такой немецкий, знаешь с пластиковым окошком. Там такая ботва, ну как это называется, ну нам в машину еще мальчик совал?
- Проспект?
- О, точно. Ну проспект, фуфло такое разноцветное, там машина вроде как, или телек… ну и бакс. Один бакс, в смысле. Ну чтоб видно было, что бакс.
- Хе, один бакс, говоришь…
- Ну да, бакс, тока так свернут, чтоб было видно, что это зелень, а номинал не видно. А тонкость в том, что бакс-то настоящий, не поверишь, а без этого нельзя, а то это будет голимый криминал…
- Фига ссе.
- А ты думал… Как говорил Остап Бендер, надо знать и чтить уголовный кодекс.
- О, блин, завернул как, - я усмехнулся, потом поднял рюмку, - давай же выпьем за общую культуру.
- А чё, давай, я сам быдло безграмотное на дух, не переношу.
- Да без бэ, - легко согласился я.
- Ну смотри, «младшая» втирает, мол, вот Ваш выигрыш, забирайте, вот здесь распишитесь, ну лох тока берет конверт…
- А в чем фишка-то тогда?
- Да ты слушай, ну тока он берет конверт, и тут подходят «артисты», причем натуральные артисты, у нас один мужик работал, так тот вообще – лауреат и заслуженный деятель искусств…
- И чё «артисты»?
- Ну такие, прям чуть не бомжи, синева синевой, -Вовка снова меняется лицом и даже фигурой, сгорбливается, делает мелкие движения рук - «Извините пожалуйста, девушка, а можно Вас спросить, а у нас тут это»…И типа прогоняют, девушка, девушка, а у нас такой же номер…Ну младшая опять талмуд с печатями мусолит, ой, типа, да… А что же делать? Листает типа инструкцию, советуется типа с разводящим… Ой, а тут есть такой пункт, про миниаукцион. Ну а лох, в чем тут типа тема? А та ему правила зачитывает. «Разводящий» поясняет, ну тот кто больше выложит, неважно рубль – десять, тот типа конверт и забирает. Да Вы мол, не волнуйтесь, Вы уже выиграли, это всё формальность. Ну и понеслась душа в рай… Начинают с рублей, подымают до тысячи…
- И что, ты хочешь сказать, что есть дятлы, которые на это ведуться?
- А то, еще как ведутся. До такого доходят, я сам хуел… Один чел больше пятиста баков профуфлил, еще мне руку жал и говорил спасибо, было очень интересно.
- Да ну на…
- Точно говорю… Тут смотри еще какая тема – если у «артистов» бабки на исходе, есть знаки, ну вот так горло берешь, типа, от нервов, это значит «воздух» - мол предел того, что на кармане, тогда один из «стенки» идет с бабками, и незаметно в карман «артисту» опускает.
- А откуда у «лоха» стока лавэ на кармане? Это же небывалые вещи.
- Да я тебе говорю. Тут еще такая фишка – есть «уши», есть «выводной», есть «стенка». Лох если бабок не хватает, идет в банкомат, в сберкассу, домой едет. Он же весь горит. Азарт - хуже водки… Наливай, кстати.
- Угу…
Выпили-закусли.
- Вован, я чё-то не въехал, что за «уши»?
- Ну, стоит чел, типа сочувствует, я, мол, видел, у них там десять рублей осталось, а «выводной» - он то же типа того, но до квартира, до сберкассы, я типа помогу, я типа свидетель…
- А «стенка»?
- Ну если лох кипешовый попадется, типа тетка какая-нибудь голосить начнет, или дядька бычит, то стенка от толпы отсекает, лоху по затылку, если надо, да и от мусоров опять же… ну мусорам откатываешь по-любому, чтоб работать не мешали… ну типа, мы уйдем, тогда снимайте показания и все остальное… «Стенка» принимает удар. Даже если ОМОН какой-нибудь, они просто стоят, не дают пройти, в случае шухера, пусть их дубьем отметелят, но коллектив должен отойти. У нас там ларечники были, ныкали в ларьке, ему потом отстегнешь и все дела…
- То есть, если в это ввязался, то бабосы уже тю-тю?
- Однозначно. Самое лучшее, что можешь сделать, развернуться просто и уйти. Самые умные, когда просекают, просто уходят. Те, что поглупее, голосить начинают…
- Бля… мерзкая тема.
- Да сам знаю, что мерзкая… я – то бригадиром был, у меня три станка работало на дистанции в полтора километра… но чтоб до бригадира подняться, это надо всю схему пройти, от стенки, до «контролера» на точке… Я когда «выводным» работал бывало отпускал… Ну смотришь – мужчина весь на «ролексе», на костюме, такой, бля, деловой – куда там… приезжаешь на хату, видишь – все в говнище, дети, видно и деньги не его… жалко… отпускаешь… так, блядь, потом еще с посудой кухонной кидались, когда говорил, что это всё развод…
- А ты чё?
- А чё я? Я говорю, слышь, ты… Ну развели тебя, усопокойся, чаю попей, я тебе бабок экономлю, а ты что делать собираешься – женины деньги проебать? А лох это судьба, а будешь ножичком махать, я щас свистну – тут весь коллектив нарисуется.
- Ну, то же верно… тока это всё равно мерзко…
- Да я не спорю… да теперь к тому же это всё голимый криминал. Статью за мошенничество когда ввели, я с этого соскочил. Ну есть отморозки, до сих пор этим промышляют, но я этим не занимаюсь. Как говорил Остап Бендер – я знаю около тридцати относительно законных способов отъема денег у заинтересованных граждан… А деньги можно из воздуха делать… Мы вот три шаланды жмыха перепродали, так просто, от нефиг делать – разница была в рубль с килограмма, и все равно поднялись.
- Жмых? Наркотики?
- Да какие, нафиг, наркотики, я ж говорю – я не занимаюсь голимым криминалом… жмых ПОДСОЛНЕЧНЫЙ…
- Да ты предприниматель по жизни, я гляжу.
- Да. Так и есть, - Вовка улыбается, сверкая золотыми фиксами.
- А неужели с этого твоего «станка» такой навар шел, что всему коллективу хватало?
- А то… мне два дня работы хватало, чтоб за месяц за квартиру заплатить, и это еще пока бригадиром не стал… Да и «старшим» еще пятьдесят процентов шло…
- За крышу?
- Ну да.
- А польза от крыши какая?
- Ты не понимаешь… У каждой точки стоит машина. Там сидят двое старших. Спортсмены, не приведи боже. Вот, к примеру, такой случай был – один дядя ложил бабки – ну порядка долларов триста, потом достает ствол – «макар» обычный, все говорит, поиграли, я эту тему просек, мне просто интересно, мол, было, а теперь бабосы вернули, и типа разошлись…
- И вернули?
- Ты что, какой вернули?! Все, он деньги выложил, денег уже нет. Ну мне на мобилу, я выскакиваю – смотрю, бля, этот кипишует, под блатняк косит, я ему – ты же не мальчик тут стоишь передо мной, забудь про бабки, уходи, просто, а он давай вертеть стволом, даже стенка подойти не может… я, говорит, тебе сейчас колено прострелю, ну тогда я вот так руку поднимаю (он показывает - КАК он поднимает свою руку), тут же подлетает машина, дядю со стволом в нее забрасывают и всё, увозят.
- Так оперативно?
- Ну на то они и «старшие»… Они там могут пить, колоться, хоть баб натягивать, но сигнал если прошел - они в две секунды на месте… В такие дни, кстати, когда их помощь требуется, мы им не пятьдесят отдавали, а двадцать пять процентов…
- Не путаешь? Не наоборот.
- Не, я рамсы по жизни не путаю. Двадцать пять. Потому типа, как это наш риск, на компенсацию…
- Блин, тяжелая схема…
- И не говори…
- Гы… и после всяких таких, теперь ты типа хочешь работать на кондитерской фабрике?
- То, что я хочу работать на фабрике, не есть та позиция, что я хочу на этой фабрике конфеты в фантики заворачивать…(выражение ТА ПОЗИЦИЯ он вообще очень часто использовал в разговорах).
- Да это-то я и так понял…
- Вот ты всё «мерзко-мерзко»… А это же есть позиция работы. А работа и есть работа. Ты по жизни не так считаешь?
- Ох, Вован, кабы я мог так считать, я бы уже выдохнул и жил бы себе спокойно от забора до обеда… Я не так считаю.
- Ну, поясни же свою, - сказал Вовка с нажимом, - ПОЗИЦИЮ.
- Для меня, Владимир, крайне важно, чем пахнут мои деньги. Моя позиция – если я работаю, я должен приносить пользу людям, миру, извини за пафос. И я так полагаю – у нормального человека и выхода другого нет. Что жрать – всегда найдется, крыша над головой – пожалуйста, девушки, книги, бухло… Это все брызги, это все всегда доступно, веришь-нет... Важно, что ты делаешь, и мне важно - кому от этого лучше… Чтоб мне было лучше – да, это крайне важно, я же то же люди, как говориться. Но я не могу заниматься делом, в пользу которого я не верю. Если оно никому ничего не приносит...
Я замолк, слегка устыдившись припадка своей нетрезвой откровенности. Молча разлил остатки водки. Протянул рюмку Вовке, выпил свою.
Вовка усмехнулся, опрокинул голову, дернул кадыком. Он покачал головой, поправил свою русую челку.
- Удивительно это, - сказал он, - ты вот говоришь «люди», а я сам по себе по жизни … И понятия у нас разные, и живем мы по разному… А ты мне … помогаешь. (Вовка ныкался у меня две недели… гнал туфту, про то, что за пять лет все поменялось, что он теперь не нужен никому… меж тем проскочил базар, что он уже успел за две недели по приезду в Питер за кого-то там встрять, кому-то что-то сломать… Шлабутной балбес, что тут скажешь… Жаль гуманоида, с одной стороны… Но, «разве я – сторож брату своему?» с другой) … И понимаем друг друга и уважаем то же… Может просто мы оба пацаны, вот и весь рамс?
- Ну, сказал то же. Какой я тебе «пацан». Я «обычный» совершенно, ты же видишь как я живу, – я обвел руками пространство, - масть не блатная абсолютно.
- Да тема-то не в том… вот если ты с девушкой идешь, а ей кто-нибудь грубить начнет, ты же в табло зарядишь, без разбора, что за масть, так ведь?
Я усмехнулся :
- То-то я когда тобой тамбур рихтовал спрашивал, что там у тебя за масть?
- Во-во, - заржал Вовка, - я, кстати, за тот случай не в обидах, все было правильно по–пацански… Я не про то, кентуха, просто мне удивительно… Лучший кент, пять лет вместе были, меня кинул, скурвился, а ты, извини, брат, малознакомый в сущности человек и ко мне с добром отнесся…
- А что тебя удивляет, - я пожал плечами, ты вроде нормальный человек, я вроде нормальный человек. Общаемся, интересные разговоры разговариваем…
- А ты знаешь мне «законник» один говорил – «Володя, разговаривай с людьми, если перед тобой человек, то он всегда поймет человеческий язык»… Согласен?
Ну уж с этим-то я, само собой, не мог не согласиться.
Что интересно - наше знакомство с этим хрюнделем началось с того, что нас пыталась кинуть смачная проводница - клевая козюля, с мордахой, сиськами и всеми делами... ну кинуть на бухло со жрачкой - типа зависаем у нее, ну мы приходим, а там уже какие-то мерзкие люди, ну а потом вообще типа "шухер - начальник поезда"... гы... мы переглянулись, забрали водку, коньяк и жрачку - пошли бухать в мое купе... ну там забухали, потом подрались... я его отоварил довольно быстро и жестоко... что удивительно - с утра он улыбался и зла не держал, что мне офигенно импонировало... так что продолжили мы вместе пить вплоть до самого Питера... в итоге - он мне брякнули на трубу... был весь в раздрае... он-то думал, что за пять лет, что он вынужден был скрываться - ничего не поменялось... ан-нет... поменялось ровно ВСЁ... ну и что... пустил к себе жить... нормальный, развитой человек... только не в ту сторону его утяноло... где он сейчас, что с ним... кто бы рассказал, кто бы рассказал...
Эпизод: "Станок"
Пока он снова разливал водяру по рюмкам, я с грустью размышлял о том, что давать ему последние, честно заработанные извозом, двести рэ, чтоб он сходил за продуктами было в некоторой степени ошибкой. Но не все же ему на моей квартире ныкаться, надо же и кислородом иногда дышать. Продукты в вовкином понимании – это триста грамм сыра, буханка хлеба и пол-литра водки. Но что уж теперь-то…
- Ну, давай, братуха.
- Ну, давай.
Опрокинули еще по рюмахе, заели хлебом с сыром. Сыр был весьма неплох. Вкус у Вовки есть, это да. И вкус и стиль, этого не отнимешь. Я развалился в кресле перед компом, на мониторе мертвецы беззвучно гонялись за живыми по полутемным улицам. В стереосистеме негромко играл диск с кропотливо подобранной и записанной мною рок-солянкой. Мы говорили, нам было о чем…
- Ну и когда мне взрезали карман, лопатник увели, ксиву, вообще всё – то кентуха один мне предложил поработать на станке.
- В смысле – «на станке»? – удивился я.
- Ну, на разводе, в смысле.
- Ну… какого плана «разводе»? Наперстки, что ли?
- Наперстки, брат, это мелко плавать.
- Ну, расскажи, интересно же.
- Ну вот, слушай – работает «коллектив», человек шесть – семь, не меньше. Первый – «разводящий», находит лоха…
- Где находит?
- Да на улице, где еще?
- Прям так на улице?
- А что тебя удивляет – вот идет поток, проспект какой-нибудь, или у метро, мы вот на Александра Невского работали, выбираешь лоха, ну тут навык нужен, естественно… Психология. Там такие мастера работают, что сразу секут лох или кто...
- И чё?
- Ну подходит «разводящий» к лоху и говорит, - Вовка изменился лицом, подобрался, изобразил тошнотворную профессиональную яппи-улыбку, сквозь улыбку зарядил скороговоркой - здравствуйте, меня зовут Виталий, я представитель фирмы «Самсунг», у нас сегодня юбилейная лотерея, все это абсолютно бесплатно, возьмите пожалуйста лотерейный билетик, вот наш пункт реализации лотереи, если Вас не затруднит – пожалуйста подойдите. Ну лох ведется, а там билет – красивый такой, полиграфия, голограмма, все дела, полосу стирать надо…
- Подожди – а это откуда всё?
- Да, блин, откуда – у него там целый пакет таких билетов, у всех номер одинаковый, правда под полосой, но все по чести – типография-полиграфия, все дела – «разводящий» весь на костюме, с бейджем, логотипами… Давай еще по одной?
- Угу.
Налили, чекнулись.
- Давай брат, за то, чтоб не лохануться по жизни.
- Давай.
- Ну вот, смотри, лох подходит к столу, там «младшая», такая коза, вся из себя, ноги от коренных зубов, юбка мини, достает талмуд, а он весь на печатях, на лейблах, листает – там типа текста страниц двадцать, все сброшюровано, да лох за всю жизнь столько печатей не видел… Ну «младшая» проверяет список, ой, типа, да это же выигрышный номер, поздравляю и конверт ему. Конверт такой немецкий, знаешь с пластиковым окошком. Там такая ботва, ну как это называется, ну нам в машину еще мальчик совал?
- Проспект?
- О, точно. Ну проспект, фуфло такое разноцветное, там машина вроде как, или телек… ну и бакс. Один бакс, в смысле. Ну чтоб видно было, что бакс.
- Хе, один бакс, говоришь…
- Ну да, бакс, тока так свернут, чтоб было видно, что это зелень, а номинал не видно. А тонкость в том, что бакс-то настоящий, не поверишь, а без этого нельзя, а то это будет голимый криминал…
- Фига ссе.
- А ты думал… Как говорил Остап Бендер, надо знать и чтить уголовный кодекс.
- О, блин, завернул как, - я усмехнулся, потом поднял рюмку, - давай же выпьем за общую культуру.
- А чё, давай, я сам быдло безграмотное на дух, не переношу.
- Да без бэ, - легко согласился я.
- Ну смотри, «младшая» втирает, мол, вот Ваш выигрыш, забирайте, вот здесь распишитесь, ну лох тока берет конверт…
- А в чем фишка-то тогда?
- Да ты слушай, ну тока он берет конверт, и тут подходят «артисты», причем натуральные артисты, у нас один мужик работал, так тот вообще – лауреат и заслуженный деятель искусств…
- И чё «артисты»?
- Ну такие, прям чуть не бомжи, синева синевой, -Вовка снова меняется лицом и даже фигурой, сгорбливается, делает мелкие движения рук - «Извините пожалуйста, девушка, а можно Вас спросить, а у нас тут это»…И типа прогоняют, девушка, девушка, а у нас такой же номер…Ну младшая опять талмуд с печатями мусолит, ой, типа, да… А что же делать? Листает типа инструкцию, советуется типа с разводящим… Ой, а тут есть такой пункт, про миниаукцион. Ну а лох, в чем тут типа тема? А та ему правила зачитывает. «Разводящий» поясняет, ну тот кто больше выложит, неважно рубль – десять, тот типа конверт и забирает. Да Вы мол, не волнуйтесь, Вы уже выиграли, это всё формальность. Ну и понеслась душа в рай… Начинают с рублей, подымают до тысячи…
- И что, ты хочешь сказать, что есть дятлы, которые на это ведуться?
- А то, еще как ведутся. До такого доходят, я сам хуел… Один чел больше пятиста баков профуфлил, еще мне руку жал и говорил спасибо, было очень интересно.
- Да ну на…
- Точно говорю… Тут смотри еще какая тема – если у «артистов» бабки на исходе, есть знаки, ну вот так горло берешь, типа, от нервов, это значит «воздух» - мол предел того, что на кармане, тогда один из «стенки» идет с бабками, и незаметно в карман «артисту» опускает.
- А откуда у «лоха» стока лавэ на кармане? Это же небывалые вещи.
- Да я тебе говорю. Тут еще такая фишка – есть «уши», есть «выводной», есть «стенка». Лох если бабок не хватает, идет в банкомат, в сберкассу, домой едет. Он же весь горит. Азарт - хуже водки… Наливай, кстати.
- Угу…
Выпили-закусли.
- Вован, я чё-то не въехал, что за «уши»?
- Ну, стоит чел, типа сочувствует, я, мол, видел, у них там десять рублей осталось, а «выводной» - он то же типа того, но до квартира, до сберкассы, я типа помогу, я типа свидетель…
- А «стенка»?
- Ну если лох кипешовый попадется, типа тетка какая-нибудь голосить начнет, или дядька бычит, то стенка от толпы отсекает, лоху по затылку, если надо, да и от мусоров опять же… ну мусорам откатываешь по-любому, чтоб работать не мешали… ну типа, мы уйдем, тогда снимайте показания и все остальное… «Стенка» принимает удар. Даже если ОМОН какой-нибудь, они просто стоят, не дают пройти, в случае шухера, пусть их дубьем отметелят, но коллектив должен отойти. У нас там ларечники были, ныкали в ларьке, ему потом отстегнешь и все дела…
- То есть, если в это ввязался, то бабосы уже тю-тю?
- Однозначно. Самое лучшее, что можешь сделать, развернуться просто и уйти. Самые умные, когда просекают, просто уходят. Те, что поглупее, голосить начинают…
- Бля… мерзкая тема.
- Да сам знаю, что мерзкая… я – то бригадиром был, у меня три станка работало на дистанции в полтора километра… но чтоб до бригадира подняться, это надо всю схему пройти, от стенки, до «контролера» на точке… Я когда «выводным» работал бывало отпускал… Ну смотришь – мужчина весь на «ролексе», на костюме, такой, бля, деловой – куда там… приезжаешь на хату, видишь – все в говнище, дети, видно и деньги не его… жалко… отпускаешь… так, блядь, потом еще с посудой кухонной кидались, когда говорил, что это всё развод…
- А ты чё?
- А чё я? Я говорю, слышь, ты… Ну развели тебя, усопокойся, чаю попей, я тебе бабок экономлю, а ты что делать собираешься – женины деньги проебать? А лох это судьба, а будешь ножичком махать, я щас свистну – тут весь коллектив нарисуется.
- Ну, то же верно… тока это всё равно мерзко…
- Да я не спорю… да теперь к тому же это всё голимый криминал. Статью за мошенничество когда ввели, я с этого соскочил. Ну есть отморозки, до сих пор этим промышляют, но я этим не занимаюсь. Как говорил Остап Бендер – я знаю около тридцати относительно законных способов отъема денег у заинтересованных граждан… А деньги можно из воздуха делать… Мы вот три шаланды жмыха перепродали, так просто, от нефиг делать – разница была в рубль с килограмма, и все равно поднялись.
- Жмых? Наркотики?
- Да какие, нафиг, наркотики, я ж говорю – я не занимаюсь голимым криминалом… жмых ПОДСОЛНЕЧНЫЙ…
- Да ты предприниматель по жизни, я гляжу.
- Да. Так и есть, - Вовка улыбается, сверкая золотыми фиксами.
- А неужели с этого твоего «станка» такой навар шел, что всему коллективу хватало?
- А то… мне два дня работы хватало, чтоб за месяц за квартиру заплатить, и это еще пока бригадиром не стал… Да и «старшим» еще пятьдесят процентов шло…
- За крышу?
- Ну да.
- А польза от крыши какая?
- Ты не понимаешь… У каждой точки стоит машина. Там сидят двое старших. Спортсмены, не приведи боже. Вот, к примеру, такой случай был – один дядя ложил бабки – ну порядка долларов триста, потом достает ствол – «макар» обычный, все говорит, поиграли, я эту тему просек, мне просто интересно, мол, было, а теперь бабосы вернули, и типа разошлись…
- И вернули?
- Ты что, какой вернули?! Все, он деньги выложил, денег уже нет. Ну мне на мобилу, я выскакиваю – смотрю, бля, этот кипишует, под блатняк косит, я ему – ты же не мальчик тут стоишь передо мной, забудь про бабки, уходи, просто, а он давай вертеть стволом, даже стенка подойти не может… я, говорит, тебе сейчас колено прострелю, ну тогда я вот так руку поднимаю (он показывает - КАК он поднимает свою руку), тут же подлетает машина, дядю со стволом в нее забрасывают и всё, увозят.
- Так оперативно?
- Ну на то они и «старшие»… Они там могут пить, колоться, хоть баб натягивать, но сигнал если прошел - они в две секунды на месте… В такие дни, кстати, когда их помощь требуется, мы им не пятьдесят отдавали, а двадцать пять процентов…
- Не путаешь? Не наоборот.
- Не, я рамсы по жизни не путаю. Двадцать пять. Потому типа, как это наш риск, на компенсацию…
- Блин, тяжелая схема…
- И не говори…
- Гы… и после всяких таких, теперь ты типа хочешь работать на кондитерской фабрике?
- То, что я хочу работать на фабрике, не есть та позиция, что я хочу на этой фабрике конфеты в фантики заворачивать…(выражение ТА ПОЗИЦИЯ он вообще очень часто использовал в разговорах).
- Да это-то я и так понял…
- Вот ты всё «мерзко-мерзко»… А это же есть позиция работы. А работа и есть работа. Ты по жизни не так считаешь?
- Ох, Вован, кабы я мог так считать, я бы уже выдохнул и жил бы себе спокойно от забора до обеда… Я не так считаю.
- Ну, поясни же свою, - сказал Вовка с нажимом, - ПОЗИЦИЮ.
- Для меня, Владимир, крайне важно, чем пахнут мои деньги. Моя позиция – если я работаю, я должен приносить пользу людям, миру, извини за пафос. И я так полагаю – у нормального человека и выхода другого нет. Что жрать – всегда найдется, крыша над головой – пожалуйста, девушки, книги, бухло… Это все брызги, это все всегда доступно, веришь-нет... Важно, что ты делаешь, и мне важно - кому от этого лучше… Чтоб мне было лучше – да, это крайне важно, я же то же люди, как говориться. Но я не могу заниматься делом, в пользу которого я не верю. Если оно никому ничего не приносит...
Я замолк, слегка устыдившись припадка своей нетрезвой откровенности. Молча разлил остатки водки. Протянул рюмку Вовке, выпил свою.
Вовка усмехнулся, опрокинул голову, дернул кадыком. Он покачал головой, поправил свою русую челку.
- Удивительно это, - сказал он, - ты вот говоришь «люди», а я сам по себе по жизни … И понятия у нас разные, и живем мы по разному… А ты мне … помогаешь. (Вовка ныкался у меня две недели… гнал туфту, про то, что за пять лет все поменялось, что он теперь не нужен никому… меж тем проскочил базар, что он уже успел за две недели по приезду в Питер за кого-то там встрять, кому-то что-то сломать… Шлабутной балбес, что тут скажешь… Жаль гуманоида, с одной стороны… Но, «разве я – сторож брату своему?» с другой) … И понимаем друг друга и уважаем то же… Может просто мы оба пацаны, вот и весь рамс?
- Ну, сказал то же. Какой я тебе «пацан». Я «обычный» совершенно, ты же видишь как я живу, – я обвел руками пространство, - масть не блатная абсолютно.
- Да тема-то не в том… вот если ты с девушкой идешь, а ей кто-нибудь грубить начнет, ты же в табло зарядишь, без разбора, что за масть, так ведь?
Я усмехнулся :
- То-то я когда тобой тамбур рихтовал спрашивал, что там у тебя за масть?
- Во-во, - заржал Вовка, - я, кстати, за тот случай не в обидах, все было правильно по–пацански… Я не про то, кентуха, просто мне удивительно… Лучший кент, пять лет вместе были, меня кинул, скурвился, а ты, извини, брат, малознакомый в сущности человек и ко мне с добром отнесся…
- А что тебя удивляет, - я пожал плечами, ты вроде нормальный человек, я вроде нормальный человек. Общаемся, интересные разговоры разговариваем…
- А ты знаешь мне «законник» один говорил – «Володя, разговаривай с людьми, если перед тобой человек, то он всегда поймет человеческий язык»… Согласен?
Ну уж с этим-то я, само собой, не мог не согласиться.
Что интересно - наше знакомство с этим хрюнделем началось с того, что нас пыталась кинуть смачная проводница - клевая козюля, с мордахой, сиськами и всеми делами... ну кинуть на бухло со жрачкой - типа зависаем у нее, ну мы приходим, а там уже какие-то мерзкие люди, ну а потом вообще типа "шухер - начальник поезда"... гы... мы переглянулись, забрали водку, коньяк и жрачку - пошли бухать в мое купе... ну там забухали, потом подрались... я его отоварил довольно быстро и жестоко... что удивительно - с утра он улыбался и зла не держал, что мне офигенно импонировало... так что продолжили мы вместе пить вплоть до самого Питера... в итоге - он мне брякнули на трубу... был весь в раздрае... он-то думал, что за пять лет, что он вынужден был скрываться - ничего не поменялось... ан-нет... поменялось ровно ВСЁ... ну и что... пустил к себе жить... нормальный, развитой человек... только не в ту сторону его утяноло... где он сейчас, что с ним... кто бы рассказал, кто бы рассказал...
Комментарии [2]
20:19 Чистил кампутер - нарыл всякого 2
Сентябрь 2006 г. Примерно через две недели, как Жека от меня ушла ... уход Жеки занял примерно полдня, но с тех пор мы всё про всё поняли и особенно про себя поняли и про то, что у нас любовь-морковь-и-все-такое и ваще - мы в конце июня жениться будем...
«Достучаться до небес». Пересмотрел. Доброе кино, немного забавное и печальное. Ненастоящие гангстеры, ненастоящие полисмены, ненастоящая Германия, ненастоящая Голландия. Настоящим там является только море и смерть.
Еще немного мыслей по поводу – если бы это кино снимал Тарантино, там бы было все залито кровью аккурат по мошонку... И в ней бы легко утонула суть... В смысле - в крови... ну... мабудь без мошонки бы то же не обошлось...
Кино, на мой взгляд, как ни какая другая форма искусства способно формировать реальность. Создает наглядные модели вероятностного существования и впитывается, как лекарство, через глазные нервы - прямо в мозг. Было бы здорово, если бы и в обычной жизни никто не умирал в перестрелках, зло было бы смешным и нелепым, а люди стремились бы к действительно самым важным в жизни вещам – дарить радость и смотреть на море.
А еще мы не так давно смотрели "Мертвеца" с Джони Депом в гоблинском переводе... Свет погасили, свечек зажгли, для пущего антуражу... Курильных палок запалили... Гм. Я еще дымил трубкой -эт Женька задарила на дэрэ. В общем - сплошная интерактивность... Классный был просмотр, один из самых клевых совместных просмотров... Ну это так, к слову...
«Достучаться до небес». Пересмотрел. Доброе кино, немного забавное и печальное. Ненастоящие гангстеры, ненастоящие полисмены, ненастоящая Германия, ненастоящая Голландия. Настоящим там является только море и смерть.
Еще немного мыслей по поводу – если бы это кино снимал Тарантино, там бы было все залито кровью аккурат по мошонку... И в ней бы легко утонула суть... В смысле - в крови... ну... мабудь без мошонки бы то же не обошлось...
Кино, на мой взгляд, как ни какая другая форма искусства способно формировать реальность. Создает наглядные модели вероятностного существования и впитывается, как лекарство, через глазные нервы - прямо в мозг. Было бы здорово, если бы и в обычной жизни никто не умирал в перестрелках, зло было бы смешным и нелепым, а люди стремились бы к действительно самым важным в жизни вещам – дарить радость и смотреть на море.
А еще мы не так давно смотрели "Мертвеца" с Джони Депом в гоблинском переводе... Свет погасили, свечек зажгли, для пущего антуражу... Курильных палок запалили... Гм. Я еще дымил трубкой -эт Женька задарила на дэрэ. В общем - сплошная интерактивность... Классный был просмотр, один из самых клевых совместных просмотров... Ну это так, к слову...
Комментарии [1]
20:09 Чистил кампутер - нарыл всякого 1
Август 2006. Та самая памятная неделя, когда сын жил у меня дома всё время.
Эпизод: "По-настоящему плохой район"
Мы втроем стояли у окна, ели арбуз и с циничным интересом наблюдали за пожаром в доме напротив.
Пожар представлял собой струю желто-серого дыма, жирными клубами поднимающегося с балкона шестого этажа многоэтажки. Многоэтажка типовая, этажей на двенадцать, "стандартный", что называется проект. Ну такие, знаете, еще балкон на каждой лестничной площадке - между черной лестницей и площадкой для лифта. На улице стояли сразу две пожарные машины, перед подъездом неспешно собирался народ. Народ у нас, что не говори, такое любит. На пожар-то чего не посмотреть? Вона как - пожарников понаехало. Примета верная - если у подъезда тусуются пожарники - стало быть пожар. Небритые гегемоны в майках и тапочках что-то объясняли пожарным, пожарные чесали каски в районе затылка. Потихоньку становилось людно перед «горящим» домом, мужики уже что-то там разливали, дети пинали между пожарными машинами мяч. Дым иссякал.
- О, пап, - сказал сын, - гляди, еще одна пожарная машина.
- Может, у них тут корпоративная вечеринка, - высказал я предположение, - на моей памяти в этом доме это уже третий пожар.
- Что, правда? - удивилась Жека.
- Точно говорю. В двух предыдущих случаях горел мусоропровод.
- Такой район, - пожал по-взрослому плечами сын. Плечи у него для двенадцатилетнего многообещающе широки.
- Не умничай, - ткнул я его локтем в бок, - айда лучше арбуза папочке отрежь.
- О, гляди, - и милиция приехала, - восхитился сын.
- Как всегда - вовремя, - сказала Жека.
При появлении милицейского жигуленка, аккуратно пробирающегося к месту происшествия между играющими детьми, тетками, колясками и дымящими сигаретами пожарными, гегемоны засуетились и испарились на совершенно пустом месте. Рассосались в воздухе. Народ, от греха, то же стал шустро расходиться. Мы вернулись к столу.
- Стремный у тебя район, что не говори, я тут без тебя даже ночевать боюсь, - сказала Жека.
- Зато, - ответил я задумчиво, - я хотя бы здесь являюсь самым приличным человеком…
Позже вечером, когда мы сидели на моих развалившихся креслах и смотрели КВН в записи, остро встал важнейший вопрос – кто пойдет за шоколадкой к чаю.
Предчувствуя, что, похоже, по молодости лет идти придется именно ему, сын начал лепить мазы:
- Да, пап, темно уже, холодно, деньги ребенку нельзя доверять, маньяки шарятся… Хотя, - подумав, добавил сын, - у тебя тут настолько хреновый район, что и маньяков-то, наверное нет…
А район-то я буду менять, в скором времени, дозрел я уже до этого решения
Ну... район мы, в натуре, сменили... Переезд занял 3 дня... Распаковка и расположение на новом месте - 2 месяца... Потом я купил 2 книжных шкафа по 4 полки на каждом и сказал Жеке - "Ну наконец-то я смог расставить все наши книжки, теперь я счастлив..." Гм... Когда мы оттуда уезжали, мы (ну если честно - я) пили пиво 2 часа ... переживали... а собрали шмотки за полчаса. Но мы все равно счастливы и всякая чешуя нас не сковырнет с понталыку. Вот
Эпизод: "По-настоящему плохой район"
Мы втроем стояли у окна, ели арбуз и с циничным интересом наблюдали за пожаром в доме напротив.
Пожар представлял собой струю желто-серого дыма, жирными клубами поднимающегося с балкона шестого этажа многоэтажки. Многоэтажка типовая, этажей на двенадцать, "стандартный", что называется проект. Ну такие, знаете, еще балкон на каждой лестничной площадке - между черной лестницей и площадкой для лифта. На улице стояли сразу две пожарные машины, перед подъездом неспешно собирался народ. Народ у нас, что не говори, такое любит. На пожар-то чего не посмотреть? Вона как - пожарников понаехало. Примета верная - если у подъезда тусуются пожарники - стало быть пожар. Небритые гегемоны в майках и тапочках что-то объясняли пожарным, пожарные чесали каски в районе затылка. Потихоньку становилось людно перед «горящим» домом, мужики уже что-то там разливали, дети пинали между пожарными машинами мяч. Дым иссякал.
- О, пап, - сказал сын, - гляди, еще одна пожарная машина.
- Может, у них тут корпоративная вечеринка, - высказал я предположение, - на моей памяти в этом доме это уже третий пожар.
- Что, правда? - удивилась Жека.
- Точно говорю. В двух предыдущих случаях горел мусоропровод.
- Такой район, - пожал по-взрослому плечами сын. Плечи у него для двенадцатилетнего многообещающе широки.
- Не умничай, - ткнул я его локтем в бок, - айда лучше арбуза папочке отрежь.
- О, гляди, - и милиция приехала, - восхитился сын.
- Как всегда - вовремя, - сказала Жека.
При появлении милицейского жигуленка, аккуратно пробирающегося к месту происшествия между играющими детьми, тетками, колясками и дымящими сигаретами пожарными, гегемоны засуетились и испарились на совершенно пустом месте. Рассосались в воздухе. Народ, от греха, то же стал шустро расходиться. Мы вернулись к столу.
- Стремный у тебя район, что не говори, я тут без тебя даже ночевать боюсь, - сказала Жека.
- Зато, - ответил я задумчиво, - я хотя бы здесь являюсь самым приличным человеком…
Позже вечером, когда мы сидели на моих развалившихся креслах и смотрели КВН в записи, остро встал важнейший вопрос – кто пойдет за шоколадкой к чаю.
Предчувствуя, что, похоже, по молодости лет идти придется именно ему, сын начал лепить мазы:
- Да, пап, темно уже, холодно, деньги ребенку нельзя доверять, маньяки шарятся… Хотя, - подумав, добавил сын, - у тебя тут настолько хреновый район, что и маньяков-то, наверное нет…
А район-то я буду менять, в скором времени, дозрел я уже до этого решения
Ну... район мы, в натуре, сменили... Переезд занял 3 дня... Распаковка и расположение на новом месте - 2 месяца... Потом я купил 2 книжных шкафа по 4 полки на каждом и сказал Жеке - "Ну наконец-то я смог расставить все наши книжки, теперь я счастлив..." Гм... Когда мы оттуда уезжали, мы (ну если честно - я) пили пиво 2 часа ... переживали... а собрали шмотки за полчаса. Но мы все равно счастливы и всякая чешуя нас не сковырнет с понталыку. Вот
Комментарии [1]
19:48 Ну типа вот...
Поворотов в судьбине за последний год было столько, что прям не успевал и уворачиваться. Хотя - все, что не делается, все к лучшему...
Нуууу... Сейчас вновь маленькая ступенька, на которую я запрыгиваю с весельем и легким страхом. Ну и вперед мне.
Гляжу на раззоренную админскую - "врагу не винтика!" - чемоданное настроение... "Сарочка, детка, мы эмигрируем"... Учебная система из двух станций и двух серверов гудит призывно и уж ее-то точно жаль бросать... А что делать, что делать... Еще десять минут и я выдеру безжалостно свитч из клубка проводов и бессовестно его стырю... пожалуй вместе с проводами... Тем более, что он все равно нигде и не числиться вроде, а мне - всяко польза, дома тренироваться. Пью жуткий джин из банки - "поклонники" прощаются. "Несчастный" воркует про снег из дырки в небесах, хотя на улице сплошной кайфомай. Чем старше становишься - тем консервативней в своих музыкальных пристрастиях... Любимый коммутационный шкаф елочной гирляндой светиться напоследок - зеленые огоньки, желтые... Одного взгляда достаточно понять - все хо-ро-шо во вверенной сети... Пикантность ситуации в том, что мы, уходим всем отделом... В отделе, которым я мощно и безжалостно руковожу последние пару лет, сейчас состоит аккурат один Колян. То есть мы уходим оба-два, бросая на произвол 150 электронных животных (кампутеров), и юзеров ихних (которые кампутеры юзают жестоко), 6 филиалов (площадь разброса - четверть Питера), помимо головного офиса из 2х зданий (блин, почему-то никто кроме нас не в силах запомнить правильно их адреса... хотя бы географические), 3 сервачка (если хорошо подумать - не особо-то и нужных общественности) ... ну и кучу всякого гемороя живущего на этом всем. Гм. Пара админов, пришедших типа к нам на смену после трехчасовой экскурсии по фронту работ (это мы их еще на выезд не вывозили) сейчас уже рассылает резюме...
"- Да здесь четверых надо!
- Воот, - говорю я, - а сейчас вернемся к началу разговора - теперь вы поняли - "а чего вы уволиться-то решили?"
Так что, "кто сменит меня, кто в атаку пойдет" - не ведомо, да и бог с ними, померла так померла... Пять лет... Здоровенный кусок жизни. Перебирал полки, забивал мусорные корзины... блокноты, записи, тетрадки... улыбаюсь, качаю головой... О какие вещи меня волновали... Как говорит одна моя подруга, "то, что не будет иметь значения через пять лет, то и ..."
Ну, в общем - завтра новая работа, из радостей - денег примерно в два раза больше чем здесь, офис с нуля развертывается, провода - свежепроложенные, активка - модерновая, юзверей в два раза меньше, зато больше серверов... Ну для тех, кто не в теме - клево сменили работу. Там как раз был нужен дядька, который за все ответит (то бишь я) и дядька на подхват (то бишь Колян)...
И не то, чтобы жалко, просто какая-то ностальгия... любимая берлога... (потолки четыре метра, съемные полы - здесь жил когда-то айбиэмовский мэйнфрейм), автономия в пределах дозволеного, старательно заслуженная и отвоеванная самостийность и незалежность в разумных пределах... конечно, я буду по всему этому скучать... на первых порах... но по - любому - спасибо Место, со странным названием ГСА (Группа системных администраторов), мне было здесь частенько хорошо и весело, и почти всегда - интересно. И Славке спасибо, за то, что он меня сюда сдернул из программистов, научил чему смог и определил мою дальнейшую профессиональную судьбу (хотя девелоперы и получают больше - но не мое это... видеть только свою морду в отражение монитора изо дня в день... эт вешалка, социальное я животное, что тут скажешь)... Ну и счастливо ему оставаться, этому Месту, мы его накачали нашей светлой и свирепой энергией, пусть последователи питаются - не жалко.
В общем - допиваю я джину... а "Несчастные" допевают про "может быть найдется место нам в уголочке неба"... Да стопудово... И не только в уголочке... небо разверсто, хочешь - лети, маши кургузыми крыльями и плевать на все, что (кто) не догоняет.
Нуууу... Сейчас вновь маленькая ступенька, на которую я запрыгиваю с весельем и легким страхом. Ну и вперед мне.
Гляжу на раззоренную админскую - "врагу не винтика!" - чемоданное настроение... "Сарочка, детка, мы эмигрируем"... Учебная система из двух станций и двух серверов гудит призывно и уж ее-то точно жаль бросать... А что делать, что делать... Еще десять минут и я выдеру безжалостно свитч из клубка проводов и бессовестно его стырю... пожалуй вместе с проводами... Тем более, что он все равно нигде и не числиться вроде, а мне - всяко польза, дома тренироваться. Пью жуткий джин из банки - "поклонники" прощаются. "Несчастный" воркует про снег из дырки в небесах, хотя на улице сплошной кайфомай. Чем старше становишься - тем консервативней в своих музыкальных пристрастиях... Любимый коммутационный шкаф елочной гирляндой светиться напоследок - зеленые огоньки, желтые... Одного взгляда достаточно понять - все хо-ро-шо во вверенной сети... Пикантность ситуации в том, что мы, уходим всем отделом... В отделе, которым я мощно и безжалостно руковожу последние пару лет, сейчас состоит аккурат один Колян. То есть мы уходим оба-два, бросая на произвол 150 электронных животных (кампутеров), и юзеров ихних (которые кампутеры юзают жестоко), 6 филиалов (площадь разброса - четверть Питера), помимо головного офиса из 2х зданий (блин, почему-то никто кроме нас не в силах запомнить правильно их адреса... хотя бы географические), 3 сервачка (если хорошо подумать - не особо-то и нужных общественности) ... ну и кучу всякого гемороя живущего на этом всем. Гм. Пара админов, пришедших типа к нам на смену после трехчасовой экскурсии по фронту работ (это мы их еще на выезд не вывозили) сейчас уже рассылает резюме...
"- Да здесь четверых надо!
- Воот, - говорю я, - а сейчас вернемся к началу разговора - теперь вы поняли - "а чего вы уволиться-то решили?"
Так что, "кто сменит меня, кто в атаку пойдет" - не ведомо, да и бог с ними, померла так померла... Пять лет... Здоровенный кусок жизни. Перебирал полки, забивал мусорные корзины... блокноты, записи, тетрадки... улыбаюсь, качаю головой... О какие вещи меня волновали... Как говорит одна моя подруга, "то, что не будет иметь значения через пять лет, то и ..."
Ну, в общем - завтра новая работа, из радостей - денег примерно в два раза больше чем здесь, офис с нуля развертывается, провода - свежепроложенные, активка - модерновая, юзверей в два раза меньше, зато больше серверов... Ну для тех, кто не в теме - клево сменили работу. Там как раз был нужен дядька, который за все ответит (то бишь я) и дядька на подхват (то бишь Колян)...
И не то, чтобы жалко, просто какая-то ностальгия... любимая берлога... (потолки четыре метра, съемные полы - здесь жил когда-то айбиэмовский мэйнфрейм), автономия в пределах дозволеного, старательно заслуженная и отвоеванная самостийность и незалежность в разумных пределах... конечно, я буду по всему этому скучать... на первых порах... но по - любому - спасибо Место, со странным названием ГСА (Группа системных администраторов), мне было здесь частенько хорошо и весело, и почти всегда - интересно. И Славке спасибо, за то, что он меня сюда сдернул из программистов, научил чему смог и определил мою дальнейшую профессиональную судьбу (хотя девелоперы и получают больше - но не мое это... видеть только свою морду в отражение монитора изо дня в день... эт вешалка, социальное я животное, что тут скажешь)... Ну и счастливо ему оставаться, этому Месту, мы его накачали нашей светлой и свирепой энергией, пусть последователи питаются - не жалко.
В общем - допиваю я джину... а "Несчастные" допевают про "может быть найдется место нам в уголочке неба"... Да стопудово... И не только в уголочке... небо разверсто, хочешь - лети, маши кургузыми крыльями и плевать на все, что (кто) не догоняет.
Комментарии [1]
Сквозь дождь с веток падают...
[Print] 1 2
Гость