Декабрь, поседевший от сырости,
Ночного дождя мишура...
А мы не торопимся вырасти,
Мы елку купили вчера.

Мы дарим ей новые шарики,
Мы носим ее на руках,
Мы сами немножечко шалые
От праздничного ветерка.

В нем хвойные шорохи-запахи,
Подарочный отблеск огней...
Мы с елкой провозимся заполночь,
А поутру выпадет снег.

А где-то пишется книга о жизни непрожитой нашей.
Ее созидатель склонен к иронии и раздумьям.
Он судьбы наши рифмует, черкает, кроит бесстрашно,
Он властен над каждой песней, над каждой свечой задутой.

И вот - последняя строчка. Финал непомерно краткий.
Отмерены дни и будни, исчислены сны и даты.
И где-то вальяжный критик над нею зевнет украдкой,
Захлопнет ее и скажет: "Страдания маловато".