Понедельник, 26 Июля 2004 г.
На что, о Боже, уповаем,
О чем твердим и забываем,
Чего не ждем на склоне дня,
Когда земные вянут краски,
Когда рассказанные сказки -
Не про тебя, не для меня.
На что нам, Боже, это небо,
Его немыслимая небыль,
Его молитвенная даль,
Когда земля все ближе, ближе,
Когда не дни, а годы нижет
на наше время календарь.
Но, Боже мой, такая малость
Нам от щедрот Твоих досталась,
Такой безудержный полет
Любви, не пролетевшей мимо -
В ладонях суетного мира
Почти бессмертный мотылек.
* * *
[Print]
Гость