[justify]Эльза, а давно ли вы перечитывали Стругацкого? К слову, например, "Трудно быть богом"? :-)

Как лист увядший, падает на душу
Воспоминаний трепетных печаль.
Но Вашего покоя, невзначай,
Не потревожу я и не нарушу,
Пусть лист увядший падает на душу...

Зачем Вам знать, что я не одинок,
Зачем мне знать, что Вы не одиноки,
И верить в то, что есть еще дороги,
Где случай нас свести однажды мог...
Вы не одна, и я не одинок...[/justify]

[justify]Женской половине Одессы с необъятным таки уважением...

Воистину забавный город!
Город, где тебе любая бабушка (Молодой чоловэк, ви шутитэ? Ах, ви таки и правда заблудились? Маша, он ховорит что заблудился! Но хдэ тут блуждать?! Вам просто нужно пройти прямо три минуты и повернуть налэво. Три ваших минуты, сказала я - я видела как ви ходитэ!) не просто показывает дорогу, но и попутно проводит экскурсию, рассказывает кучу анекдотов и все это - не позволяя даже помочь (Ах, молодой чоловэк, я живу в Одэсе 45 лэт и ви думаэтэ, я таки дам вам поднэсти свои сумки?)!
Город, где девушки, идя навстречу, улыбаются и смотрят в глаза так, что у тебя выправляется осанка, перестает ныть лет 15 назад сломанная нога и становится стыдно за с утра так и не начищенные ботинки.
Где таможенник раз взглянув на тебя говорит: "Проходите, проходите, я и по глазам вижу, что у вас нет валюты". И тебя, блин, это не задевает, а плющит настолько, что ты готов остаться и поболтать с ним еще минут 10-15.
Город, где от солнца просыпается чувство юмора и ты на вопрос соседки по лавочке в парке "Ви москич?" отвечаешь "Да. Простите, так вышло". Где нашу рекламу показывают на украинском языке, что уже вызывает неудержимый хохот, где пожарные приходят на подмогу "пе(р)шими", а на центральной улице бюро ритуальный услуг зазывает клиентов красотой "последней фотографии" на плите.
Где "ховорок" пристает уже через пару часов и ты уже НЕ МОЖЕШЬ не косить под одессита. И тебе это прощают, понятливо улыбаясь!!!
Город, где есть "Институт древней географии", где снимали "Дежа Вю", где на Деребасовский есть 4 гостинницы (ага! навернул 4 круга, а нашел только 3. Одесситы, зачем спрятали гостинницу? Или это тоже шутка?) и номера там стоят такие деньги, что ты в шоке убегаешь, боясь взглянуть, что ж это за "люкс" тебе предложат за наши 300 рублей, где ради тебя одного соглашаются открыть кафе на час раньше, что бы напоить тебя кофем и при этом тебе дают 6 разных сортов сахара! Я посчитал! :_) Сорт кофе - один, а сахара - шесть! Город, где солнце садится на час позже.
Город, в котором я когда-то был счастлив с ней, город, в котором я счастлив и один. Где я чувствую себя ДОМА и понимаю, что таки да - я бы мог тут жить.

Напоследок - история. :-)
Вводная часть. Должен сказать тем, кто не бывал тут, что Одесса - город, где стОит свернуть с любой центральной улицы во двор и ты моментально попадаешь в свой замкнутый мир. Тут тихо, сумрачно, и никого! То есть абсолютно никого! Только белье на веревках между трех этажными домами, да ленивый кот на подоконнике. Ни номеров домов, ни номеров квартир, ни домофонов - ни-че-го. В один такой двор пришлось зайти и мне...
Включаем фантазию. Москвич заходит в одесский дворик после получаса его поисков и, оглядываясь, в растерянности чешет затылок. Замечает живого (живого!) человека и спешит спросить, куда он вообще попал! Старая одесситка в перстнях сидит на стульчике возле обшарпанного подъезда с видом удава Каа, таки встретившего того самого единственного оставшегося в живых (впрочем, это временно) бандерлога и внимательно смотрит на меня. Она уже предвкушает... :-)
Начинаем проникаться.
- Добрый день! Прастите, вы не магли бы падсказать, эта дом №4?
Минута молчания в память доверчивого москвича, после чего:
- Пожалуйста, хромше! Я плохо слышу.
- Я говорю: ДОБРЫЙ ДЕНЬ! Прастите, вы не магли бы падсказать, эта дом №4?
- Ой, зачем же так кричать, ви не на Привозе!.. Ви и правда думаете, что сейчас день? Ви и правда думаете, что он добрый?
Теперь уже пауза с моей стороны, после чего нахожусь:
- Ну, вы же не спите...
- Ах, молодой чоловэк, в моем возрасте на сон нужно все меньше времени! Был бы жив мой покойный Мойша, он бы вам подтвердил, что перед смертью спать не хочется вовсе! Я уже пожила свое, я видела белых, видела красных, видела холубых, мнэ скоро и на тот свет можно, а вот ви должны себя бэрэчь. Зачем ви так всюду спешите? Прямо как мой покойный Мойша, да будет земля ему пухом!
- Аминь. И все-таки, вы не падскажете, где тут дом №4?!
- Почему не подскажу? Подскажу. Но, простите, ви уверены, что вам нужен именно этот дом? Я вот уже так часто начинаю забывать что мнэ нужно, что, не поверите, инохда хожу в махазин за хлебом с запиской. Иначе моху не вспомнить, зачем я таки вишла из дома. Был бы жив... Так какая улица Вас (Вас звучит уже чуть издевательски) интересует?
С отупевшим взором шарю по карманам в поисках записки с адресом, нахожу, достаю, ловлю на себе иронический взгляд старушки и снова комкаю в карман.
- Эта! Эта улица! На ней должен быть дом №4!
- Ну, если ви ховорите, что должен, то он наверняка есть! Не расстраивайтесь и посмотрите на стене под аркой - может быть, там что-то написано?
Матерясь про себя, иду назад к арке. На желтой стене между граффити "Океан Ельзи" и "Динамо-Киев" вижу такую же желтую, едва различимую цифру 4. Скрипя зубами возвращаюсь.
- Ну и што там написано? - глаза добрые-добрые...
- Там написано 4.
- Шо ви ховоритэ?! Тохда значит это и правда четвертый дом. И шо вам тут нужно?
Остываю, вспоминая, где я нахожусь и делаю скидку на года бабушки. Считаю до десяти. Потом еше раз, но уже в обратном порядке. Старушка терпеливо смотрит и ждет.
- Мне бы Надежду найти...
- ???
- Я говорю, мне бы Надю найти!..
- Ай-я-яй! Так бы сразу и сказали! А то то улицу ищите, то дом...
- Я и говорю! ГДЕ! ТУТ! ЖИВЕТ! НАДЯ?!
- Ну и шо ви хотите этим сказать? Шо и правда знаете нашу Надю?
Снова считаю до десяти. Уже не помогает. Терпеливо объясняю, что таки и да. Таки и знаю. Виделись как-то раз, когда она приезжала в Москву! Общаемся по интернету!
- Какое модное слово: "энтэрнэт". Все о нем ховорят, а я таки ни разу и не видела. Што это?
Ну, держись за свой стул, бабка! Начинаю по памяти вспоминать и зачитывать спецификацию протокола TCP/IP. Жду, когда старушка скончается от потока информации.
Та терпеливо ждет, слушая и изредка согласно моргая в самых трудных местах. Устав, плюю и возвращаюсь к теме разговора.
- Вот. А теперь - как я могу попасть к Наде?
- И после ЭТОХО ви мнэ ховорите, шо таки знаете нашу Надю?..
Сползаю по стене, присаживаюсь на корточки в состоянии, близком к истерическому хохоту.
Сверху открывается балкон и слышется знакомый голос. О чудо!
- Теть Маш, ко мне никто не приходил?
Старушка поднимает вверх голову и выдает:
- Надя, к тебе очень странный молодой человэк. Он тут стоит уже пол-часа и все никак нэ может зайти...

Будь благословен город Одесса.

P.S.
А люков около Дюка уже нет. Замуровали люки под асфальтом. Но одесситы могут показать место, где он был раньше. И тогда... Это неприлично, но это надо видеть! :-)[/justify]

[justify]Выполняя обещанное (эх, все бы обещанное мной выполнялось с таким удовольствием) пишу, развивая тему, на которую натолкнул меня любезный PIB.

Ну, хорошо, графоманские амбиции, так присущие мне, тоже не конечная точка отсчета. Надо смотреть глубже, иначе было бы слишком просто, а мы так не любим простые решения, подспудно боясь сравнения с машинами или, того хуже, одноклеточными. Человек - звучит гордо, да и пахнет... по разному. А раз так, то продолжаю копаться там, где копаться позволяю только себе. Что делать, стеснителен есмь.
Итак... Зрители. Читатели. Публика! Вот первичный объект, которому адрессуются наши мысли. При этом стоит учитывать специфику виртуального общения, позволяющего на время монологом заменить диалог. Монологом, обращенным не ко всем, а к некому гипотетически идеальному собеседнику (пока - только собеседнику), образу, еще не до конца сформированному в подсознании. Она где-то есть, она не может не быть" - думаю я. И пишу, пишу, пишу... Надеясь, что если не сегодня, то завтра. Если не завтра, то через год, но она появится на горизонте. А пока - я жду, внимательно поглядывая по сторонам, но при этом (!) старательно делая вид, что как бы и не очень-то и охота... Это - игра. В первую очередь игра с самим собой, ибо конкретного объекта пока нет. Но оглянись! Ах, она мне написала, что я талантлив (неординарен, интересен, забавен)... Ну, я-то это и так всегда знал, но вот так тонко понять меня, мою душу и мое внутреннее Я... Она мне нравится! - делаю я вывод и ставлю в памяти галочку, а сам опять аккуратно, из-под бровей, по сторонам - что бы никто не догадался... Ого! Посмотри, вот и эта обратила на меня внимание. Хм... Пожалуй, она тоже симпатична. Интересно, а что если... И я увеличиваю объем корреспонденции, подспудно адрессуя ее уже не всем, но избранным. И жду реакции. Выигрышность ситуации в том, что обхватив круг как можно больший, я имею больший шанс найти тот самый идеал. И при этом, будучи по натуре человеком, боящимся реакции негативной, я успокаиваю себя тем, что я - тут, а они - там. Прекрасная вещь - анонимность. В случае чего (чего???) закрываюсь в раковину, исчезаю с инет-горизонта и сменив адреса-пароли-явки начинаю жизнь новую, лучшую.
Анонимность хороша и тем, что людям, незнакомым с тобой лично (тем паче, придав им черты идеала) легче поведать то, что рядом стоящему человеку не поведаешь - ты его знаешь! Ты его бо-ишь-ся! Ты предпологаешь, что он тебя не поймет. А тут - почему бы и не рискнуть? Рискую, с маской безразличия на лице.
Хм... Ну, маска безразличия хороша лишь на первое время. Человек, безразличный ко всему скучен! Чуть видоизменяюсь, позволяя полу-намеки, полу-жесты, показывающие, что я тут не просто так. Я - в поиске. Поиске чего? А, какая разница. Себя. Души. Смысла жизни (по обыкновению, недавно утраченного). Но одной ногой все еще там, в раковинке, напугай - сбегу. И вот тут-то приходит момент, когда кто-то в эту раковинку заглядывает. И, о чудо, то, что он там видит его заинтересовывает. Да! - улыбаюсь я. Меня нашли! Меня поняли! Меня оценили по достоинству. Вот оно, счастье вселенское. И я уже пристально обращаю взор на нашедшего, выделяя его и переходя в фазу следующую.
Забавно, отдаем ли мы отчет, что занимаемся не столько обольщением, сколько самообольщением? Мы на многое согласны. На многое закрываем глаза, даже не замечая этого. Она не красавица? Отлично, главное - душа. Она не подпускает близко к себе? Ерунда, трудности только укрепляют желание, вот она уже и целует меня в письмах... Она замужем? Ну, я тоже не свободен, тем проще найти общий язык. Она цинична? Ах, ей это так идет. Она далеко живет? Ну, самолеты летают быстро, а это так романтично - найти свою половину на другом конце земли. Я готов на все, ради нее!
Врешь! На все ты не готов даже ради себя.
Паскаль: Мы счастливы только когда размышляем о будущем. Правда.
Лаккон: Фантазии бывают только нереалистичными. Тоже правда.
Тот же Лаккон: Вам нужно не желание, а фантазия об этом. Правда трижды.

Заметь, я готов на все не во имя желания, а во имя фантазии. Надежды на ее осуществление. Даже если я прекрасно осознаю, что сбудься эта фантазия - и я останусь ни с чем. Нет! Я же умный. Хитрый. Я эту фантазию исполню наполовину, а от выполнения половины второй оттолкнувшись четырьмя ногами. Мне с ней хорошо. Она - мой идеал. Как жаль, что мы не можем быть вместе! Ну ответь, почему "не можем"? Брось все, разведись, переехай в другой город, или позови ее к себе и будь счастлив! Не-а!.. Обстоятельства выше... Подожди, какие, к черту, обстоятельства?! Это же Она! Твоя мечта! Ты ее искал, нашел, так бери! У тебя хватило смелости вырвать у судьбы минуту счастья, так почему ты не хочешь получить это счастье навеки? А вдруг это не она... - отвечаю я, сам себя стесняясь. Я упорно не хочу исполнения желания до конца. Я живу в мире фантазий и не позволю его разрушить.
Как же это удобно, ссылаться на причины. И я снова вру, вру, вру... Ей и себе. Себе и ей. Поженись Ромео и Джульетта - кто бы они были? Кто бы о них помнил? Переспи Петрарка с Лаурой - какие бы сонеты он писал? Позволь той, первой, волне эммигрантов вернуть к родным березкам - ходили бы уже через месяц скучные да вялые.

Господи, неужели это все правда? Нет! Я не такой! Я просто не нашел еще Ее. Вот найду и тогда...
Мир вашему дому. Может и правда, я не такой. Может и правда, я не занимаюсь самообманом. Но тогда почему я приглядываюсь к вашим никам, мыслям, словам и фантазиям, стараясь не пропустить Ее? Стараясь найти ту, что так нужна мне? Это же во имя Ее я все это пишу. Я обманывался, когда думал, что творю во имя прошлого. Я творю во имя будущего. И при этом я знаю, ЗНАЮ, чем все это закончится. Почему же? Да потому, что для меня фантазия важнее! Процесс подготовки и минутное исполнение этой фантазии важнее. Ради этого я живу! Ради процесса, а не ради результата.

Забавно то, что я отдаю себе в этом отчет. Еще забавнее, что отдает в этом себе отчет и Она. Та, что читает. Но много забавнее, что это нам не поможет. Даже в этой исповеди Она найдет черты, наделяющие меня качествами положительными. И мы встретимся, стараясь осуществить ту фантазию. Наполовину.
А уж ждать мы научились...


P.S.
Если ты дочитала до этого места, то учти, что:
Все мысли, изложенные выше, были выбиты под угрозой отлучения от сети и оставления без сладкого. С написанным не согласен.
Прочитай мои стихи, изучи мои слова, познай мою душу и ты поймешь: я - хороший! И тогда - дай мне намек. Всего один намек и тогда...
Мир нашему дому. ;-)[/justify]

[justify]Получил письмо от некогда знакомой, некогда близкой, некогда бывшей рядом. Десяток строк, ради полноты письма написанных крупными буквами. В заключении постскриптум: "Как тебе мой новый стих?"
Ответил честно: Стихов твоих не читал - свои надоели.*


Сухо... Наружу так рвет голодного:
Болью, тоской и пустым желанием,
Желчью да памятью по обещаниям,
Данным не мне и не в этой жизни -
Эдаким прошло недельным ужином,
Взятым в кредит, или кем-то ссуженным.
Время платить! Кровью? Рифмами? Кожицей,
Сорванной с теплого сердца лоскутиком?
Выораться бы сейчас... да не сможется,
Выплакаться?.. все равно не получится.
Пусто... Под вЕками тысячи лиц.
Вздрогнет пружина в подъездной дверце.
В потный кулак, зажимая сердце,
Сорок шагов по лестнице вниз...
Догнать, протянуть:
На...
Возьми...
Тебе...
Греться...


*(Ugly, та жа история - все одно не смогу вспомнить, где и когда я слышал эту фразу)[/justify]

[justify]Не желая вступать в противоречие со своей предыдущей записью (опять комплексы?) пишу тут. Благо, надежда есть, что дойдет до адресата. :_)

Ню-Тельце как-то спросила:
почему некоторые мужчины в сексе становятся нежными и ласковыми, удивительно преображаются...
а при свете дня отстраненные и держат дистанцию?
что за этой внешней отстраненностью и какой-то "невовлеченностью" скрывается?
чему верить? тому, что ночью происходит или тому, что - днем?

Начал было толковать поведение "некоторых мужчин" по Фрейду, Юнгу, Шульцу и моей секретарше, но вспомнил, что для человека вопрос может быть очень личным, а задевать не хотелось бы...
Ню, я скажу только про себя и прошу при прочтении учесть, что мнение и реакция (не путать с эрекцией, эрудиты) отдельного мужчины может не совпадать с реакцией и мнением других "некоторых мужчин". Итак:
Отстраненность - это способ защиты. Защиты от чего? О! Тут можно выбирать из нескольких причин. От окружающих (к примеру, боязнь слухов в обществе). От конкретного партнера (боязнь подпускать к себе ближе). От жизни вообще (боязнь нарушения привычного круга мыслей-жестов-реакций-действий-поступков-шагов). Или, как это не странно звучит, от себя (боязнь совершения чего-то, о чем потом сам будешь сожалеть). В любом случае это - механизм за-щи-ты. То есть поведение, свойственное человеку недоверяющему, остерегающемуся, осторожному и постоянно напряженному. Или, что так же нельзя исключать, притворяющемуся таковым.
Но если учесть, что поведение в постели и на улице разнится по отношению к одному человеку, то... Жизнь, себя и окружающих я бы перевел на второй план, оставив в качестве первопричины того самого партнера (простите за грубое и несколько неромантическое слово, но ничего другого так и не пришло в голову). Дело в его отношении к вам. Я бы сказал, что ночью он искренен по отношению к вам, а днем - по отношению к миру и себе. Ибо притворяться в постели много труднее, чем на улице. Проблема в том, что цена этой искренности - одна ночь. Я искренне влюблялся в каждую девушку, с которой проводил ночь - иначе нет смысла в этой ночи. Так же искренне я прощался с ней утром. Я был честен и там и там. Кто сказал, что человек обязан ровно относиться ко всем? А для меня девушка, с которой я занимаюсь любовью и девушка, с которой я работаю - совершенно разные! Пусть даже она и одна. И она и я меняемся днем и ночью. Промежуточный период - утро на кухне или вечер в пивном ресторане, по ним и можно судить о перевесе в ту или иную сторону. Это - нормально! Бывают исключения, когда днем ты относишься к человеку так же, как и ночью. Эти исключения говорят или о полном принятии, или о полном его отторжении. Но ни то, ни другое не является гарантом постоянства отношений.
Чувствую, что еще больше запутал, так что закругляюсь, резюмируя:

Такие мужчины отдаляются днем потому, что не знают как себя вести, не верят, стесняются себя и своих эмоций, или боятся сделать глупость. Ночь же - время, когда, по большому счету, есть два человека и никого больше. Никаких других факторов, условно или безусловно влияющих на ситуацию. Верить надо в их ночную половину, ибо днем они не знают, что делать, а ночью - знают. Верить до тех пор, пока и ночью не почувствуется "невовлеченность". И уже тогда...[/justify]

[justify]Когда двери за нашими общими знакомыми закрылись и мы остались одни в номере, она не знала, что делать. Раз показав и поставив себя в обществе человеком, не любящим типовые ходы и комбинации, в данном случае она просто не знала, как должен вести себя человек, типовые ходы и комбинации не любящий. Она опасалась казаться нескромной, еще больше боялась показаться робкой, но более всего не хотела оказаться обычной.
Я смотрел на нее и ждал, ловя себя на мысли, что интерес того, как она поведет себя, выше интересов прочих. В данном случае мы были не мужчиной и женщиной, а студентом и экзаменатором.
Ранним утром я поставил ей "не зачет" и она с радостью согласилась на переэкзаменовку.[/justify]

[justify]Когда мы с ней снова встретились, она была как раз в фазе смены мировозрения романтического на мировозрение циничное, ибо свято верила, что циники - это разочарованные романтики. Да и, к тому же, это так романтично - быть циником.[/justify]

[justify]Мой маленький ангел, ты спишь у меня на плече, укутавшись в теплые сны, позабытые в спешке разлуки той, что была тут тысячи лет назад...
Быть может однажды, когда ранним утром закончится эта зима, ты просто проснешься, что бы тихонько уйти босиком по холодному полу, оставив на столике, рядом с цветами, записку с одним единственным словом...
О нет, не буди меня, я все равно попрошу тебя лишь об одном: оставь эти сны для той, что когда-то придет сюда в поисках теплого сердца.[/justify]

[justify]Давеча мне кинули в сердцах: - Ты не любишь людей!
- Да, - согласился я, - Но я влюблен в человечество. И искренне люблю как минимум одного человека. Себя. Ибо свято верю, что человек не любящий себя, по определению не способен любить других.[/justify]

[justify]Гори со мной! Как я, сжимай в кулак мечту... Глотай ее, тоскою запивая, и, заедая призраком надежд, люби ее. Испуганным ребенком сдержи в себе ком горьких слез, как удержала бы ту сталь, что зависает над рукой, иль ласку... Я, юный старец с теплыми глазами и бешено уставшею душой, дарю тебе свой сумашедший мир... Прими его.
Вкуси тоску и боль пустых объятий, катай ее по нёбу как вино. Она сладка... Сладка как терпкий сок любимой женщины, и так же откровенна. Пьянит, как запах плеч и танец ног, переплетенных в бешенной истоме, громка, как крик любви в твоих устах, тепла, как руки перед расставаньем... Неистова, как мы... в последний раз... Робка, как нежное касанье теплых губ наутро после первой страстной ночи и так же молчаливо смущена... Понять всю эту боль - понять меня.
Примерь ее.[/justify]