Судорожный вдох - и небо стремительно приближается к земле спазмом безудержным, неконтролируемым объятием - вблизи небо серое с прожилками, - но миг один - и вот уже оно мчится обратно, становясь всё более и более голубым, набирая синеву на выдохе... Вдох - выдох - выход... Вы-ход. Вы - мой ход. Вы - фигура в прозрачности руки моей, пешка на последней линии игры, готовая уже опуститься, окунуться в чёрный квадрат, чтобы, вынырнув оттуда, стать ферзём - точёной фигурой обсидиановой, возвышающейся неведомой башней индийского махараджи... башней, что растёт в небо - унося с собой бегающих людей, кричащих, волнующихся, указывающих куда-то в даль - на кусок тьмы, ползущий к подножию твердыни тенью... тенью летящей, цепкой рукой ложащейся на плечи попавшихся на пути - многопалый цветок, змеящаяся дорога, колеёю повозок израненная, - печатью теневой отмечен весь мир, многоцветная пряжа волос человеческих, мёртвым узлом ложится в колыбельную ладонь земли, чтобы прорасти тенистым деревом. И под тенистыми ветвями его - укрытый от неба человек, сжимающий шахматную фигуру. И человек этот - я.