Её никто не понимал. Дело было не в том, что и как она говорила. Говорила она правильно и красиво. Но её понимали превратно. Она спрашивала: какой сегодня день? А ей отвечали - среда. Но она то имела ввиду какой у вас день, плохой или хороший. Она спрашивала: какой у вас сегодня день? На неё странно смотрели, и отвечали - у нас с утра был вторник... На глупые вопросы - глупые и ответы, - думала она... Так или иначе она старалась избегать вопросов. Но если не задавать вопросы, то откуда возьмутся ответы? И она ждала. Ждала что кто-нибудь её поймёт правильно.
Но чудес в жизни не бывает. И на вопрос: "Какой сегодня день?" она неизменно получала ответ "понедельник".
Но вдруг в чате на её обычный вопрос ей кто-то ответил: у меня сегодня замечательный день! Они долго говорили. Он понимал всех, кроме себя. Единственное, что он не понимал, так это то, почему и зачем он делает что-то. Он был удивителен. Он знал и цитировал классиков. Любил музыку, писал стихи, хорошо рисовал. Он покорил её. Есть Бог на свете, думала она лёжа вечером в кровати. И если долго ждать - ты найдёшь то что искала. Прошел год. Или даже полтора. Они были душой чата. Если у кого-то было паршивое настроение, нужно было только спросить у них: какой сегодня день?.. И их день становился частью вашего.
А однажды, когда в чате кто-то хвастался новыми фотографиями, он попросил у неё фотографию. Давным-давно... два года назад её коллега отсканировал ей несколько фотографий. Она отослала их ему, сказав, что они старые. Она была... симпатична... Может быть даже красива... Она свела его с ума. Так он потом говорил. В ответ он послал ей свою фотографию. А она... В общем, все умерли...

P.S. Дурацкая манера глазеть на этот миллион цветных пятнышек и воображать, что знаешь о человеке всё.

Состояние: злое