[justify]У одиночества привкус вины. Смутный, невнятный, как сон на рассвете нового дня прошлогодней зимы. Так же бессмысленен, так же назойлив, так же по нервам царапает шопотом: мол, что-то было... Скользяще настойчив - вспомни! Да где там... И до отвращения хочется плюнуть, но - воспитание не позволяет.
У теплой стены сядешь на корточки. Пива не хочется. Знать бы, чем сон этот зимний закончился, было б не так до противного муторно. Вдруг - хорошо? Нет, так даже чуть хуже.
Лучше уж просто не помнить. Не мучиться. Было когда-то... Прошло... Почему же у одиночества привкус вины?[/justify]