Прострация. Напророченная магнитная буря в тайном сговоре с божественно мягким пледом. Сдаюсь, машу белым флагом, который трансформируется в белые же простыни. Строго центрированное желание не бодрствовать. Казалось бы, туда ей и дорога, в ведомство прелюбезнейшего венского профессора на букву F, да вот не может она. Ждёт письма. И боится, очень боится этого письма. Хотелось, чтоб mail разбил паралич, но он прямо таки излучал краснощекое здоровье и пожалуй даже с бэрримор-сэровской невозмутимостью, с этакой снобистской издёвкой сообщил, что письмо не приходило. Силы небесные, неужто я опять всё испортила, ногой в грязном носке забацала Шопена на клавишах слоновой кости, манкой с комками на богемское стекло. Иллюзия умирает по частям (Профессор, у него отвалился хвост!), с каждым днём гангрена сомнения прогрессирует, расцветает лютиками и громадными лопушиными листами. Этот инцидент случился в понедельник. Солнечный понедельник, бесполезный понедельник, который некуда было деть, разве что засушить, а скелет в вазу поставить. Я решила, что вот сейчас разгадаю последний тупейший сканворд и поеду в центр. У меня не было конкретного плана действий, я просто зашла в вагон метро на первой станции своей линии. Угнездилась в уголке и некоторое время наслаждалась децибеллами подземки без всяких человеческих мыслей. Пассажиры. Разглядывала по причине наличия органов зрения. В продолжение этой зауряднейшей истории я и сама не верю. Да, не верю, а верую, как дикари веруют в размалёванных оскаленных божков. Если в жизни я хоть в чём-то преуспела, так это во всевозможных мистификациях и мнительных невротических фантазиях, которые в конечном итоге бьют меня же саму ковровой выбивалкой. В общем я узнала его со спины. Полуоборот головы – и я почти уверена. Вскакиваю, он идет быстро, почти бежит, в руке дискета – я уверена полностью. Почему он постоянно оглядывается, странно. Придерживает стеклянные двери, я торможу. Дистанция. Направление правильное и здание то самое. У меня улыбка космического туриста с Плутона на лице. А у вас здесь солнечно на Земле, всегда? Или только по понедельникам?
Я знаю, что этого не может быть. Это не тот человек, письма которого были моим солнцем. Поножовщина сердечная, это не в моем стиле вовсе, непривычно, но чёрт, я всё же где-то тоже человек оказывается