Кот стал ужасно деловой. Он проводит собеседования, он клонирует винчестеры, он шипит на юзверей, он рассылает свои и изучает чужие резюме. Он гоняет банду похожих на спивающихся гоблинов грузчиков с мониторами, он отметает шесть из десяти просьб куда-то прийти и разобраться. "Я вам сейчас скажу, как НАДО делать, а там делайте КАК ХОТИТЕ". "Оооо... золотые мои", - думает он, глядя в постылые лица, - "вы еще не знаете, с какой ядовитой гадиной вы связались". Он выше местных интриг, потому как он сам себе интрига. Он идет к боссу, выбивает из него мобилу, служебную квартиру и несколько дополнительных тысяч денег в месяц... подумывает о деревянной сабле и плюшевом медвежонке. Он тоскливо лазает по энтишным форумам, он читает факи и печально смотрит на пачку нераспечатанных журналов "Хакер". Он шлет в аське воздушные поцелуи потерявшимся друзьям и гадает над феноменом денег (мед - это все-таки странный предмет). Чем больше денег, тем быстрее они исчезают... "Его деньги крошаться как черствый хлеб, но даже этих подарков задрипаных фей, хватает на книги и на портвейн..." Кот стал больше пить - так ему легче не думается. Потом он глотает "Маалокс", чтоб можно было унять неуемное... Книги... Он идет в "Снарк" и покупает три книги Коэльо, чтоб скрипя зубами их прочесть и понять - в чем же секрет продаваемости этой наивно-патетичной лажи... Задание такое... Должно офигенно помочь в росте писательских скилов и абилити. В обед он зубрит английские глаголы и пишет сочинение "My place for rest". А когда он понимает, что любимый офис - это и есть единственное место, где ему более-менее хорошо, ему становиться немного страшно... А в "Word"е перед ним всегда укоризненно сверкает чистый лист. Он пытается писать, но ни на что большее, чем историю про мальчика его не хватает. ("Жил-был на свете мальчик, и он хотел от жизни все и сразу. И сам себя почти затрахал, чуть не до смерти - в попытках разорваться на части. Тогда он настроился на позитивное мышление, поставил себя на тайм-менеджмент... Раком... И ... Ура! Смог все - таки разорваться... Так его и хоронили... В четырех закрытых контейнерах.") Пишется ему чуть - чуть на джурналсах, может потому, что тут нету встроенной проверки орфографии, от которой он сам отказаться не в силах. Он в силах отказаться от идеи кем-то обладать, потому как он понял, что никто никому принадлежать на самом деле не в может. В черепе у него гундосит проклятье Наины. "Герой - я не люблю тебя". И он отказывается от идеи кого-то добиваться. Потому, что никто никогда не сможет никого добиться. По ночам ему жарко и потно и он ворочается, идет на кухню и курит в вентиляцию. Горячая полудрема, серфинг по восемнадцати мерцающим мишурой телеблевотины каналам. То же феномен - чем больше каналов, тем меньше есть чего смотреть. Его мама говорит, что в него верит, это трогает его до слез, но он не верит ей... Он не верит, что в него можно верить в принципе. Он выводит себя из истерии, он снаружи камень, а внутри змея.
В метро он отрывается от обрыдлого Коэльо и заглядывает в лица встречных женщин - "Может ... это ты моя сказка?" И иногда он прикрывается своим любимым, черным как у Оле-Лукое зонтиком - "Я не знаю, чего я хочу..." Аннн... врёт, котя-Ра... Знает... Коту просто хочется, чтоб его любили, коту так хочется кого-нибудь пригреть на широкой волосатой груди. Коту хочется погреть лапки на чьей-нибудь красивой попе и вытянутся, положив голову на чьи-нибудь теплые колени. Кот хочет, чтоб ему почесали спинку, взъерошили заросшую патлатую голову и погладили уставшее от алкоголя, кофе и никотина пузо. Коту хочется, чтоб его приняли как есть, с хвостом, рогами и прибамбасами, а не таким, каким он должен бы быть, но всё равно никогда не станет... Кот сидит на крыше, под ним мелькает карусель: лица, поступки, смешной галоп наивных зашореных пони по кругу... Кот достает сигареты и усмехается, фраза ("и она действительно успешный менеджер") ,принесенная ветром, его добивает и он фырчит, смеясь и брызгая пивом на подкрадывающихся за бутылками бомжей... Угол Невского и Марата, ларек с "Невскими Кармашками", вкус пригорелого мяса и дешевого пива, запах выхлопных газов, парфюма и пота... И такое пронзительное, акварельное, аквамариновое небо этими вечерами, и этим небом никогда не напиться всласть...

Мысль: От чего же так больно в груди и так сильно бьется сердце? - Это весна, Маугли...