Внезапно на плечи навалилась невероятная усталость. Я вдруг осознал, что цель моя наконец достигнута, что можно больше не тратить силы и расслабиться. Лениво протянув руку, я сломал оставшееся на подносе печенье и отправил его в рот, не глядя на бумажку, ибо точно знал, что она была пуста. За окном вновь светило солнце. Что может быть лучше, чем утро, проведенное в кафе «Блондиз»? Я неспешно допил кофе, заказанный моим создателем, и вышел на улицу.

А с улицей явно что-то было не так, только я никак не мог понять, что именно. Казалось, всё вокруг стало медленным и вялым. Или это отражение моего литературного стиля?

Я не помню, как добрался до своего офиса. Могу сказать только, что коридор вновь окрасился тёмным, как будто и не было никогда на стенах этого раздражающего устрично-белого цвета. Стена позади стола моей помощницы вновь оделась плакатами её кумиров, а на столе появился лоток для бумаг и печатная машинка. Свежий след от кружки с кофе показывал, что она только что отлучилась с рабочего места, но это было уже не столь важно. Я зашёл в кабинет и закрыл дверь в приёмную.

Кресло натужно скрипнуло, принимая возложенную на него ответственность. Я сел за стол и положил подбородок на скрещенные пальцы. Серьёзный вид! Даже забавно, как это, наверное, выглядит со стороны. Я попытался обернуться к окну, чтобы увидеть своё смутное отражение в грязном стекле, но почему-то остался сидеть на месте. Попробовал пошевелить рукой или ногой – никакого эффекта. Внезапный паралич? Вряд ли. Я не мог пошевелить даже глазами. Странным образом это не причиняло дискомфорта. Да, я не мог оглядеться, но прекрасно видел всё вокруг себя.

И это всё выглядело весьма паршиво. Часы над дверью остановились. За окном, как и во время первой встречи с Сэмом, всё застыло в самых невероятных позах. Судя по всему, живым и настоящим остался только я, да и то не мог с этим ничего поделать.

Прошло минут 10, прежде чем я смог перестать убеждать себя, что всё вернётся в норму. Я уже начал понимать, что происходит. А происходит крупный просчёт. Убив Сэма, я действительно отправил его обратно в его тело. И тот путь до офиса вовсе не казался медленным – он БЫЛ таким. Этот мир существует только до тех пор, пока жив тот, кто его пишет. В нём ничего не может произойти, если того не захочет автор.

Я вновь стал простым персонажем, а мой создатель только что умер в настоящем мире, отравленный снотворным. Возможно, в последний момент он пытался очнуться или понять, что происходит, но я этого уже не узнаю. Я буду вечно сидеть здесь, не имея ни шанса сдвинуться с места, запертый в собственном теле.

Хотя, надежда ещё есть. Мои (его?) книги хорошо продавались, верно? И если тем, кто обнаружит его (моё?) тело, будет литературный агент, то вполне может статься, что «слухи о смерти окажутся преувеличены», и кто-то другой продолжит серию.

Я согласен на что угодно, лишь бы этот кошмар прекратился.