Причины по которой я храню старые тетради мне не очень ясны. Да и зачем в это сильно вдумываться? Формулировка, обычно, примерно такая - "Вот будет время, сяду, проанализирую, сделаю работу над ошибками, улыбнусь воспоминаниям, прошлое оживет..." И, конечно, это всё - вранье. Прошлое мертво. И незачем тащить за собой его хвосты. Так, разве что, несколько действительно ценных воспоминаний, неожиданно ярких и милых, как завалящие открытки к позабытому дню рождения...
Когда я пытаюсь читать старые тетради, мне становиться смешно и дико. Смешно, потому, что это действительно забавно: сколь много вещей, абсолютно не имеющих к дню сегодняшнему отношения, оказывается, меня волновали всего год-другой назад. Дико, потому, что я читаю эти записи и понимаю, что этот человек мне уже глубоко чужой, и, неужели, эти слова, хотя бы когда-то принадлежали мне? Ну как тут не вспомнить -
"А когда -то я знал человека,
Который был на верном пути,
Он презирал блестящие камни,
И верил в миф о всеобщей любви...
А теперь я не верю, что это был я". (с)
В итоге, в обидах, что это все пустое, что этому стиху не суждено быть дописаным, эта книга уже меня никогда не заинтересует, эта любовь осыпалась пеплом, когда я попытался тронуть ее мумию, я пускаю старые тетради в расход. В утиль, в кошачий наполнитель, в технические нужды и место сбора рыбных костей... И это правильно, это довольно взвешано, глупей бы было устраивать ритуальные сожжения и похороны прошлого... А выбрасывать их целиком то же не хочется... Чтобы безликий некто, эдакий замшелый Горлум, тискал оттиски моего почерка своими перепончатыми лапами? - Брррр. И все равно, год за годом, я бросаю в секретер свои исписаные тетради - мало ли, пригодиться...
Ох, как бы там ни было - в одной такой вот - утилизуемой тетради нашел свой опус посвященный некоей даме. О, ничего романтичного с моей стороны. Увы, я опоздал лет эдак на двадцать со своим рождением... Эта была взбалмошная, романтичная, красивая и несчастная женщина. Женщина, которая умудрилась угробить свою жизнь любовью... Во всяком случае тем, что она понимала под своей любовью.
Я читал их стихи. Его к ней, ее к нему... Она была влюблена самозабвенно и предано, как и положено быть влюбленной в настоящих поэтов. А он был сентиментальным эгоистом и высокопарной сволочью, как и положено быть настоящему поэту. Ныне он "популярный", насколько это возможно в нашем опопсовевшем обществе, пиит, а она, почти лишившаяся слуха из-за профвредности, обрюзгшая и впадающая в запои тётка. "Ничто, ничто не стоило мечты, но что, но что-то стоило любви?"(с) Ну-ну, ну-ну. Не знаю. Каждый решает сам. А мне же тогда история ее жизни, казалась трагичной и красивой... Да почему "казалась"? И сейчас, пожалуй, кажется... И это одна из тех страниц моих старых тетрадей, которую я, наверное, буду помнить всегда.
Лали
-------
Печальнее повести этой,
Я думаю, вы не слыхали:
Она его звала поэтом,
А он называл ее Лали.

И были мимозы и розы,
И встречи в подпольной квартире,
Она пила сладкие слезы,
А он брал аккорды на лире.

Ах, это недолгое счатье...
Оставимши Лали в печали,
На шалом линялом пегасе
Умчал он в лиловые дали;

А Лали топилась в бокале,
И билась в сетях алкоголя,
Лишь памяти слепки остались,
Лоскутики рваные воли...

Осталась работа, да кошки,
Да дочку забрили в солдаты,
И кухня - потеки, да крошки,
А дочка-то в чем виновата?..

Стихи, как бумажные крылья,
Усталое сердце держали,
Но новых небес не открыли,
На них полетаешь едва ли...

Такая печальная сказка,
И что ж остается в финале?
Нет, жизни не выцвели краски,
Смелей улыбайся, о Лали!

Чтоб тонкие бледные руки,
Над новой строфой не дрожали...
Знай - всем нам воздаться за муки,
За гордость, любовь, за печали...

И все равно, все равно, все равно... Каждый выбирает сам. Дать себя аннигилировать собственному чувству... Взять в себя представление о себе, отравленное другим, пусть даже самым любимым человеком... Не развязать рвущие тебе душу привязки... Это даже не глупо - это преступно по отношению к себе... Но... еще раз - каждый выбирает сам. Каждый, в итоге, выбирает себе и жизнь и смерть по вкусу. Наверное всё это вам показалось пафосным... не знаю... но я готов подписаться и под этими своими мыслями и под теми, совсем было позабытыми стихами...