Жил когда-то на свете
Один шибко влюбчивый парень.
Был он киллером
И работы своей не боялся.
Но чтоб нечего было
Терять ему в этом мире,
Сам себе он заказывал тех,
В кого влюблялся.

Он говорит вам, что очень хочет измениться. Не верьте. Больше всего на свете он хочет остаться собой. Он не изменится. То, что в нем есть, останется с ним навсегда. Просто появится что-то еще. То, о чем он не знал, не подозревал, не видел в себе, а теперь узнает и сможет присвоить. (с)

На уроках биологии мы обсуждали определение жизни: чтобы ту или иную сущность отнести к живым существам, она должна есть, дышать, давать потомство и расти. Собаки отвечают этому определению, а камни — нет. Деревья отвечают, а пластмасса — нет. По этому определению огонь — бесконечно живое существо. Он поедает все: от дерева до плоти, выделяя отходы в виде пепла, он вдыхает воздух, как человек, забирает из него кислород, а производит угарный газ. Огонь растет, рождая новые огни, которые распространяются, производя свои собственные. Огонь пьет бензин, а выделяет золу, он сражается за территорию, любит и ненавидит. Иногда, глядя на людей, погруженных в свои ежедневные заботы, я думаю, что огонь живее нас — умнее, жарче, увереннее в себе и в том, что ему нужно. Огонь не успокаивается, не идет на компромиссы и не проходит мимо. Он действует.
Огонь существует.


Дэн Уэллс
"Я не серийный убийца"

Всю свою жизнь вы проводите, убеждая себя в том, что вы плохие. И не только вы плохие, но и то, что вы хотите, — тоже плохо. Секс — это плохо, деньги — это плохо, радость — это плохо, сила — это плохо, иметь много — это плохо, плохо иметь много чего бы то ни было. Некоторые из ваших религий даже склоняют вас к вере в то, что танцевать — плохо, слушать музыку — плохо, радоваться жизни — плохо. Скоро вы согласитесь с тем, что плохо — улыбаться, плохо — смеяться, плохо — любить.

Величайшая ненависть рождается из разрушенной доброты.

он меня научил, как менять направленье рек,
как дыханием жизнь отнять и вернуть назад,
как под снегом найти подснежники в декабре
и смеяться, увидев у смерти свои глаза.

он меня обучал, как учат летать птенца -
беспощадной рукою вышвырнув из гнезда.
я летела, о да, стрелою и до конца,
а разбившись, пыталась встать и держать удар.

я училась всему и лучшей была во всем,
от успехов моих и горы бросало в дрожь.
я его превзошла.
он гордился бы, если б он
не скрывал свои чувства (он в этом весьма хорош).

мы бы встали на равных, мир погрузив во тьму,
не найдя для вражды ни жестокости, ни причин.

он меня обучал, как и клялся давно, всему.
только самому главному,
слабости,
не учил.

Джезебел Морган

Говорят, что поэзия - это ритм.
В жопу
Ритм
И всех,
Разбирающихся в стихах.
Поэзия - это страх.

Мы боимся и пишем. Кто немного запуган - похуже.
Кто в панике - хорошо.
Замечали, что в дни свадеб
И дней рождений
Стихи гостей - говно?(с)

Они познакомились на одном из таких вечеров, который никто из присутствующих не назвал бы приличным. Музыка играла на всю катушку, алкоголь лился рекой, за углом парочка студентов раскуривали один косяк на двоих… эта ночь была создана для того, чтобы на утро о ней и не вспомнить.

Никто не называл имен, не планировал ничего серьезного — лишь пьяный угар, обволакивающий с головы до ног, создающий ощущение, будто все проблемы ничего не значат, есть лишь сегодняшний день и их вечная молодость.

На таких вечеринках люди знакомятся не для того, чтобы начать серьезные отношения. Они хотят отпустить все, что их держит: принципы, чувства, былые разочарования, чтобы окунуться в поток всепоглощающей страсти.

Так было и с ними: два студента, не называющих имен. Они познакомились, выпив парочку рюмок на брудершафт, а уже через час ехали в такси, упоенно целуясь. Она только бросила своего парня, потому что не умела задерживаться, а он переживал расставание со своей девушкой, которая была с ним со школы. Они не искали ничего серьезного.

— За будущее?
— За настоящее! Мы не влюбимся?
— Трахаемся, чокаемся, но не влюбляемся!

На утро он курил на балконе, а она налила им еще вина. Вся ее жизнь была сплошным беспорядком, который невозможно было урегулировать. Поэтому мужчины в нем и не задерживались. Сначала, конечно, ее творческая натура привлекала: граффити на стенах, плакат с надписью «Следуй за мечтой» прямо над дверью, множество фигурок, сделанных ею собственноручно и старых вещей, тщательно собираемых на протяжении долгого времени. Даже кассеты — кто вообще слушает кассеты — были украшены белыми цветами. Зачем? Просто ей так захотелось. Она никогда не думала наперед, просто жила. Это восхищало и пугало. Она могла пить ночами напролет, а потом несколько дней сидеть дома и рисовать картины, сто раз бросать курить и вновь покупать пачку сигарет, создавать отношения, чтобы затем стремительно их разрушить. И каждый раз, когда ее захлестывало новое чувство, оно имело над ней такую власть, что, казалось, она всегда будет преданна пришедшей в голову идее, но она также стремительно перегорала, как и загоралась.

— Мне уйти?
— А с кем же я тогда допью вино?

Париж — город любви. Так все говорят об их городе. Что за глупость? Он больше не верил в любовь. Еще в школе, начав свои первые отношения, он не знал, что они продлятся целых пять лет. Пять лет, как ему казалось, полных любви, доверия и взаимопонимания. А на самом деле — постоянных упреков, запретов и ультиматумов. «Когда ты бросишь курить?», — спрашивала его девушка каждый раз, когда он вытягивал сигарету из пачки. «Друзья тебе дороже меня?», - со слезами на глазах восклицала она, когда его приглашали на очередную студенческую вечеринку, а он отказывался, потому что его девушка не любила такие мероприятия. Такой «любви» ему больше не хотелось.

— Мы ведь не любим друг друга?
— Нет, конечно.
— Это хорошо. Значит, с нами ничего не может случиться.

Они были в безопасности. Жизнь без любви была, на удивление, до одури прекрасна. Он приходил, когда хотел, а она принимала его, когда было настроение. Ему было плевать, что она курит, а ей не стыдно доставать сигарету. Они пили вино, пока она рисовала свои картины, рассказывая о том, как однажды откроет свою выставку, а потом могла неожиданно начать говорить о смешном случае из жизни своего любовника. Они не ревновали друг друга, не ссорились и не ругались. Потому что не любили друг друга.

— Когда-то я уйду и даже не попрощаюсь. Я всегда так дела. Решила, что ты должен знать.
— Так, вперед, зачем ждать?

Любовь переоценивают. Хотят от нее какой-то сказки со счастливым концом, а потом огорчаются, когда натыкаются на измены, стену безразличия и неудовлетворенности своим партнером. Сила привычки — вот, в чем погибель человека. Ему нравится привязываться к другой особи своего вида, так он чувствует себя безопаснее.

— Ты не пришла вчера.
— А я обещала?

От таких девушек нельзя ждать той самой привязанности. Они сами по себе. Ощущение спокойствия у них только тогда, когда им ничего не угрожает. А любовь — это угроза. Приходится дарить себя в руки другого человека, прекрасно осознавая, что в один день он может искалечить тебя до неузнаваемости. Разве кто-то в праве осуждать человека, не желающего идти на такой риск?

— Мне с тобой хорошо. По-настоящему хорошо.
— Но ведь условия игры все те же? Трахаемся, чокаемся, но не влюбляемся?
— Думаю, я проиграл.

На следующий день она, как и предупреждала, исчезла безо всяких предупреждений. Не было прощальных записок или подарков на память. Она забрала все и сбежала, как делала всегда. Потому что так безопаснее. Игра переросла в нечто опасное, а от опасности всегда стоит держаться подальше. Вышла она победителем или проигравшей — это будет для него вечной загадкой, которую не предстоит разгадать. Но разве можно было ее судить? Ведь это он нарушил правила игры.

https://vk.com/wall-83528878_32952