А текст упрямится и не дается в руки. Пролог написан, даже два, а вот дальше... Даже сюжет в общих рамках ясен, хоть и меняется по три раза на дню. Но это нормально - герои принимают решения, сущая поле возможностей, и к тому же выбирают зачастую не то, что выбрала бы я... Но текст выскальзывает из рук, вымышленная реальность пружинит, не желая прогибаться под меня... Эх, жаль, что я не могу не писать.

А ведь я теперь еще и бета... Вот не было печали... Десять глав и это еще не все...

Я опять начала писать, спасибо Олди, Валентинову и их "Нам здесь жить". Я вот только не знаю, радовать мне этому, или пока не стоит. Потому что я опять тону в тексте, и это не я пишу, это пишут - мной, и я захлебываюсь чужой болью, чужой тоской, чужим бессилием... Как-то меня не научили писать вещи со счастливым концом. А я ведь люблю счасливые финалы, только этому почему-то никто не верит. И если я вытяну эту вещь, в конце светят сплошные смерти, и одна очень и очень несчастная жизнь, наводящая на мысли: а может, лучше добить, чтоб не мучалась? так уж вышло, что я не вижу свет в конце тоннеля, если только это не свет фар идущего навстречу поезда.

Состояние: утонувшее в тексте