непривычно? привыкну
вянут георгины, астры, розы, тюльпаны, даже хризантемы... их особенно жаль: белые - самые любимые
от надоевшего до коликов др остались подарки и, собственно, возраст со всей его атрибутикой: тихим пережёвыванием старушечьих мыслишек, тревогой ни о чём, прогрессирующим склерозом, старческими болезнями...
обратный отсчёт: вместо сколько ещё всего предстоит - как мало успелось
книги прочитаны, картины увидены, музыка услышана... осталось перечитывать, пересматривать, переслушивать
новые знакомые уже не появляются (возможно, появятся в очередях в собесе и в поликлинике))), но до этого ещё дожить надо), а старые деликатно исчезают
скрюченные пальцы с трудом попадают по клавишам, и слава Богу! ни к чему разбрызгивать тоску по несделанному на ни в чём не повинных людей
в зеркале отражается ... ничего не отражается, там даже не мутно, пусто. не прозрачно... так, немного грязновато, подёрнуто пылью и засижено мухами
уже не угнаться за жизнью, даже опираясь на клюку и резво приволакивая обе ноги
ещё хочется танцевать, но вместо танца выходят конвульсии
ещё хочется любоваться осенью, но перед выцветшими глазами лишь серые пятна... слепота... и разум ослеп, скорчился
гул в ушах... музыка ли, шум ли города, усохшие ли мозги бьются о черепную коробку...
всё труднее утешаться избитой мыслью, что. мол, темнее всего ночь перед рассветом
жаль себя, вот такую убогую
радостно за некогда знакомых людей - балласт за борт! я тоже такая была? не иначе
оставшаяся жизнь, как картины брейгеля - испещрена символами, знаками и аллегориями

после таких словес очень хочется откланяться, но ведь завтра опять потянет графоманить... зачем-то...