Я мёртв. Мертвее не бывает. Эфемерные остатки казавшихся такими важными чувств витают в воздухе туго завязанными узлами сквозняков, пропитанных прогорклым запахом вчерашнего табака. Кто здесь курил? Ах, да…
Пытаюсь поймать нить такой родной чувственности, но где там, как поймать сквозняк? Лишь только запах, запах дорогих сигарет, ставший таким гадким, вкус недавнего алкоголя во рту и тень боли…
Что это болит? Голова или душа? Уже не понять, да и надо ли? Неизменная улыбка и ироничный прищур не покинут меня, наверное и в гробу буду смеяться. Смеяться. Больше ничего не остаётся. Смеяться и вдыхать запах весенней грязи, перемешавший в себе труд и лень, ощущения и мысли тысяч людей, всего этого мира, такого любимого и такого ненавистного.
Завтра снова взойдёт солнце и снова заглянет в мои глаза, прикрытые, словно пеленой, дымкой сна, которую так хочется отбросить навсегда и так не хочется покидать одновременно, и я опять пойду по улице, вглядываясь в лица но смотря сквозь них, пойду как обычно, в никуда, а потом опять будет вкус алкоголя и преследующий табачный сквозняк, не дающий вздохнуть. Как объяснить ему, что я не курю?