Вы знаете, как пиходит и уходит зима?
Вы знаете, что такое пол года пустоты?
Вы знаете, что такое пустота, наполненная временем, одиночеством, книгами, чужими мыслями,музыкой, биением сердца, людьми, чужими, снегом, холодом, , крепким чаем, небом, огоньками свечей, стихами, рифмами, метафарами, ожиданием, разговорами в никуда, карамелью, кофе, словами, бессонницей, секундной стрелкой часов, взглядами, гудками "занято", телевизором, прогулками, замерзшими пальцами, бесконечными темными вечерами, ветром с моря, снегом с неба, обкусанными обветренными губами, снами, мечтами, жизнью, смертью, тоской, улыбками, тетрадями, измазанными краской пальцами, душераздирающей музыкой, сквозняками, ознобом, памятью, собой?
Пустота никогда не бывает пустой.
Пустота всегда наполнена чем-то, как, впрочем, и все остальное всегда наполнено пустотой.
Время...время...
Время уходит, как песок сквозь пальцы.
Времени нет. Ничего нет.
Есть только наше представление. Наша собственная истина. У каждого она своя, и для каждого эта истина - Истина.
Но лучше об этом не говорить, ибо знающий - знает, а тот, кто знать не хочет и не услышит ничего, как бы громко ты ни кричал...
Об Истине никто не знает.
А может быть и нет ничего?
А может и меня нет?
Никто не ответит.

А зима началась. Зима замела мои мысли, проникла в мою пустоту , в мою квартиру, в мой мир. Накрыла белым все. И кто скажет, снегом ли, пеплом? Она вечерами пила со мной накухне какао с медом. Она куталась вместе со мной в старый рыже-черный плед. Она тихо ходила за мной по пятам везде и всюду и согревала своим морозным дыханием мое и без того холодное, опустевшее тело. Она прятала в моих ладонях свою душу. Она заботлива перебирала белыми худыми пальцами мои мысли, завязывала узелки, плела бисерные ожирелья...
Зима нежно обняла меня на прощание. Зима собралась уходить.
А мы уже срослись с ней в один снежный комок. Стали сестрами. Стали единым целым.
И Зима от меня уходит.
Снег тает. И вот, мои глаза уже намокли.
Весна идет.

Почему-то в этом году так не верилось, что весна может наступить, как будто нет ее и никогда не было.Я смотрю на зеленую траву и мне кажеться, что это сон, а я все еще сплю где-то укрытая снегом, закованная людом... и я уже не я, а просто причудливо свернувшийся комок льда. И, быть может, миллиарды лет спустя, когда(если?) весна все же придет, мое прозрачное звенящее тело растает и меня не будет вовсе. Когда-нибудь.
А есть ли я сейчас?
Весна не хочет мне отвечать. Она молча проходит мимо. Она не хочет со мной знаться, ведь я не ее сестрица...