Под потолком мысли повиснут, разные:
грязные, странные, рваные...
Мысли о жизни, о смерти, о прошлом,
О всём, что когда-то казалось мне пошлым…
Нет любви! Но порой, так хочется верить…
И тают в руках, ослабевших от боли,
Стекают снежинками в центр ладони…
И в сетке нейронов запутались взгляды,
Упреки и маты, и нет тебя рядом…
И серое небо скупыми слезами
Омоет мечту, ту, что создана нами…
Сквозь тучи пробитые лучиком света
Останусь в сердцах тех, кто верил в поэта…