На данный момент из современной русской прозы за авторством женщин я прочитал Горалик и Петрушевскую. И если от первой я в щенячьем восторге (остроумный дневник, пронзительное соавторство со Львовским, психоделические и вместе с тем реалистические рассказы, "Нет" своей очереди дожидается опять же), то "Время-ночь" второй оставляет тягостные впечатления, как во время, так и после прочтения.
Псевдоисповедальный жанр записок-дневников может быть интересен в перерывах между чем-нибудь иным. Но когда за окончанием "Москвы - Петушков" следует "Другая Россия", а после нее - "Время-ночь", мозг начинает бунтовать
И вообще, "В-Н" - самое чернушное из всех произведений, мною прочитанных, после Мейлахса. Если у Эрленда Лу в течение действия - неприглядный норвего-европейский скучный мир среднего серого класса, то хотя бы от его финальных абзацев наступает некий катарсис, оправдывающий затраченные на погружение в его мир несколько часов; у Петрушевской же нет и этих финальных абзацев. Даже смерть этой истеричной женщины (я бы даже сказал, всех истеричных персонажей) не может оправдать той грязи, которая на меня из книги вылилась.
Это, конечно, очень мило - погрузить беззащитного интеллигентного малчика в мировое дерьмо. Только я как бы тоже живу - здесь и сейчас, и выбираю - что мне замечать, а что - нет.
Просто - мучает меня вопрос. Чего это она?
Сложные у меня отношения с современной русской прозой, сложные