В семь утра зазвонил будильник. Как обычно, я не выспался и сейчас лежал под одеялом, размышляя, почему жизнь устроена так несправедливо. Ход моих размышлений нарушила особо настойчивая мысль, что надо вставать и идти работать. Надо сказать, последние две недели я только и занимаюсь работой. Ни о каком отдыхе не идет и речи - после напряженного дня только и остается сил, что доплестись кое-как до своей конуры и уснуть, чтобы в семь часов меня опять разбудил этот идиотский будильник. Надо бы купить часы с более приятной мелодией.

Я встал, умылся, почистил зубы и позавтракал каким-то засохшим пирожным и чашкой горячего чая. Надо сказать, что место - назвать это квартирой язык не поворачивается,- где я живу, не отличается особым комфортом и представляет собой убогую комнатку, совмещенную с большим гаражом. Находится эта комнатка в самом бедном районе нашего города, поэтому отсутствие горячей воды, отопления и иногда электричества не удивляют меня. В этой комнате прямо в центре расположена моя "королевская кровать" - с дюжину матрасов, разложенных прямо на полу и штук шесть разнообразных подушек. У одной стены стоит шкаф, а рядом висит зеркало. Напротив шкафа расположился видавший виды стол, весь испещренный бесчисленным следами от ножа и чернил.

Натянув потертые джинсы светло-синего цвета, серую майку с небольшой надписью "You are to be fucked" на правом рукаве, чистые носки из огромного пакета, лежащего рядом со шкафом, я с некоторым неудовольствием уставился на изодранный в клочья у запястья рукав кожаной куртки. Вспомнилась вчерашняя потасовка на улице, и вдруг неожиданно сильно заныла челюсть - как раз там, куда меня вчера приложили битой. Посмотрев в зеркало, и не обнаружив на лице никаких следов, я впрыгнул в свои растоптанные кроссовки Nike, засунул пистолет за пояс и пошел в гараж. Не включая свет, я наощупь пробрался к машине и выехал во внутренний двор, со всех сторон окруженный серыми мрачными коробками заброшенных зданий. Мое оранжевое такси смотрелось тут, как яркая звезда в темном небе.

Через две минуты я уже влился в бесконечный поток машин. Этот час чреват пробками - все спешат на работу, но вот, я заметил человека, голосующего на тротуаре. Резко пересек дорогу, вызвав возмущенные гудки остальных водителей, и остановился у потенциального пассажира. Мужчина средних лет в светлом костюме и с коричневым дипломатом в руках попросил отвезти его к офису крупной компании как можно быстрее. Кивнув ему в знак согласия, я сосредоточился на дороге. Приходилось выжимать из старенького Форда все соки, чтобы хоть как-то проскакивать на красный свет до контакта с твоими боками других машин. К тому же эта развалина и в лучшие свои времена не отличалась отточенной управляемостью, поэтому в поворотах приходилось активно работать баранкой, что вкупе с вялыми тормозами и совершенно никакой информативностью руля заставило меня потеть при каждом мало-мальски сложном дорожном моменте, а дважды даже попрощаться с жизнью. Но, как говорят "Голова боится, а руки делают", так и сейчас меня спасало лишь умение водить все, у чего есть колеса и хоть какое-то подобие руля. Бешеный визг, езда юзом и запах паленой резины ознаменовали наше прибытие на место. Пассажир, зеленый то ли от зависти, то ли от плохого здоровья (кто их поймет, этих пассажиров), бросил мне полтинник и, сказав "Без сдачи", выскочил из машины.

"Пятьдесят баксов - неплохой заработок. Можно прикупить себе курточку. Еще и на нормальный завтрак останется" мечтал я, подъезжая к окну забегаловки, которое обслуживает водителей.

Я ехал по дороге, проходящей мимо заброшенного склада, когда увидел, что мне навстречу неспешно едет шикарный Jeep Cherokee черного цвета. В голове, всегда настроенной на такие мысли, сразу возникла идея. Сымитировав потерю управления, я вылетел на встречную полосу и затормозил прямо перед носом уже остановившегося джипа. Моя задача еще больше облегчилась тем, что в машине сидел какой-то худосочный мужичонка, но еще больше мне понравилось, что он выскочил из машины, чтобы спросить, все ли в порядке. Ох уж эти добропорядочные налогоплательщики! Хотя при чем тут это? В общем, вырубив мужика одним ударом с правой, между прочим, слабой руки, и оставив его лежать рядом с моим такси, угнанным два дня назад, я залез в джип и продолжил свой путь. Машины тут ездят редко, поэтому пройдет не меньше 15 минут, прежде чем мужика найдут. За это время я буду уже далеко. И в безопасности.
Машина была просто великолепна: кожаный салон, климат контроль, куча регулировок сидений и отличный восьмицилиндровый мотор вкупе с автоматической коробкой позволяли элементарно наслаждаться поездкой.

Часы показывали ровно девять, когда я подъехал к небольшому загородному домику. У внушительных ворот стояла охрана, которая очень щепетильно относится к своей работе, поэтому, из уважения к ребятам, приходится терпеть все проволочки и согласования с шефом охраны. Впрочем, проверяют они быстро, но это не значит, что некачественно. Просто видят они тебя насквозь. Ничего от них не спрятать и не утаить - все станет известно, как только шум твоего мотора начнет доноситься издали, а самого авто еще не будет видно. Однажды мне пришлось приехать сюда пять раз за день, и каждый раз я подвергался проверке. Но что поделать, мистер Сальваторе заботится о своей безопасности.
Припарковавшись рядом с остальными машинами, я вошел внутрь. У дверей мистера Сальваторе стояло двое ребят из охраны. Попросили сдать оружие. Сдал. За дверями ждал не полумрак, какой ожидаешь увидеть, входя в огромные дубовые двери с резьбой, темные от старости, а какой-то праздник света - с огромного окна от пола до потолка были одернуты занавеси, в темных углах горели светильники, а сам хозяин пребывал в отличнейшем настроении. Не знаю, как я определяю состояние человека. Просто знаю, что он чувствует, сам чувствую его настроение.

- О, да это же Ромео! Ну, проходи, садись. Мы как раз говорили о тебе. - Мистер Сальваторе по-дружески поздоровался за руку, немного приобняв и похлопав второй по спине.
- Здравствуйте, мистер Сальваторе. - Я с уважением относился к этому 53-летнему мужчине, прожившему такую жизнь, что хватило бы и на троих. Кивнув ребятам из охраны, сидевшим на диване у дальней стенки, и получив ответ на свое приветствие, я сел в шикарное кожаное кресло напротив мистера Сальваторе. Он уселся в свое кресло, и теперь нас разделял стол, уставленный всевозможными побрякушками, которые, как я подозревал, стоили целое состояние.
- Ромео, у меня для тебя прекрасные новости. Их две. С какой начать?
- С той, за которую я получу меньше. - Я улыбнулся.
- Хорошо. Нужно забрать человека из аэропорта. У него будет чемодан. Как понимаешь, мне нужен чемодан.
- Что делать с человеком, который будет с чемоданом?
- Как обычно, ты же знаешь. А теперь держи, - мистер Сальваторе протянул мне бумажку, сложенную вчетверо, - как закончишь с этим делом, я тебя обрадую прекрасной новостью № 2. Если, конечно, плохие не появятся.
- Да, мистер Сальваторе. Я пойду?
- Иди.


Я подъехал к аэропорту на взятом у мистера Сальваторе старом Линкольне, на который я обменял "свой" джип. Еще по пути сюда, я купил дешевые солнечные очки, которые, тем не менее, очень даже неплохо на мне смотрелись. Хоть я и приехал на пять минут раньше, меня уже ждали: невиданное в наше время дело - самолет прилетел раньше, чем положено по расписанию. А ждали меня двое: высокий худощавый парень, с волосами цвета лежалой соломы и чемоданом в руке и мужчина лет сорока, крепко сбитый, с бегающим взглядом и неприятной физиономией. Он был одет в спортивную куртку, что явно не соответствовало погоде - в майке я чувствовал себя так, словно на мне три свитера, - а парень был в костюме, будто на деловую встречу собрался. Впрочем, может, он и вправду собрался… Мистер Сальваторе говорил только об одном пассажире, а их оказалось двое. Мое удивление и легкая досада на лишние хлопоты была понятна. Этот мерзкий мужик в куртке начал объяснять, что планы изменились, и он приехал вместе со своим племянником на встречу с мистером Сальваторе. О причинах изменения планов, как и самих о планах мужик ничего не сказал. Не ответил он и на вопрос, зачем они здесь, вообще. Видимо, подумал, что я его проверяю, хотя я и сам не знал, что у мистера Сальваторе за дела с этими типами…

Колесо спустило как раз кстати - мы ехали по безлюдному участку загородной трассы, к тому же не изобиловавшей автомобилями и в лучшие свои времена, что уж говорить об этой дороге сейчас, когда построена новая многополосная высокоскоростная магистраль, и все водители стремятся проехать там.

Я попросил мужика в куртке помочь мне с колесом. Он не стал возникать и полез в багажник за запаской. Я же прилаживал к корпусу автомобиля домкрат. Парень в костюме сидел на заднем сиденье и то и дело оглядывался на нас. Едва его дядя нагнулся в багажник за запаской, я ударил его по спине крышкой, вытащил и вырубил прямым в голову. Племянник, что вполне понятно, не стал дожидаться, пока придет его очередь, и попытался выбраться из машины. Как глупо. Задние двери не открывались изнутри. Выстрел в голову успокоил его. Я уже успел порадоваться легкой работе, уже успел мысленно похвалить себя за хорошую работу, когда вспомнил про дядю этого парня в костюме… И тогда я услышал выстрел. Мне казалось, что стреляли далеко отсюда, где-то в другом городе, может стране… Грудь заныла, словно туда ужалила огромная пчела… Я хотел повернуться, посмотреть, откуда она прилетела, но вместо этого упал, в глазах пошли разноцветные круги, в рот набилась дорожная пыль, единственное, что я смог сделать - кое-как повернуться на бок… На миг перехватило дыхание, в глазах потемнело, во рту теперь был другой привкус… Привкус крови… Я открыл глаза… Открыл их последний раз… Последний раз… Последний… Раз… Чтобы увидеть дуло пистолета, направленное мне в лицо. И вспышку…

Посвящается М....., ради которой я делал это...

Current music: Soundtrack - Rob Dougan - Furious Angel (Instrumental)
Состояние: как вы думаете?