Ха-ха-ха… я разучился писать. Пальцы висят над клавиатурой, пепел души взлетает над горящим сердцем, а они стоят… Сказанул, графоман. Я не могу выразить свои чувства… Детские сопли? Нет… Это охуенно печальный факт… Треснувший мозг гноится от боли, серые стены и немая пустота… Я больше не хозяин своей судьбы. В моей жизни появилось слово «надо», или как там его… «нужно», «обязан»…
А ведь это тяжело, и, что самое неприятное, больно, открываться перед человеком, которому всё равно… А ведь иначе скучно жить. Скучно жить без острых, разрывающих изнутри чувств. Боль,… она, сука, как глоток свежего воздуха, как доза жизни, свободы. И эта боль во мне. И я снова живу. Слышишь мразь? Ах да, тебе же всё равно. А эти мысли о самоубийстве. Какое наслаждение играть со смертью. Как легко, держа в руках автомат, пустить себе пулю… в сердце. Не просто размышлять об этом, а держать смерть в руках… (по логике вещей, когда я мочусь – я держу в руках жизнь?). Сарказм, ты помогаешь жить или продлеваешь мучения?
Ну вот. Теперь я снова пуст. Теперь мне снова всё равно. Но я снова на том пути, по которому шел. Сука, ты ещё не знаешь. Ты, блядь, ещё не догадываешься. Я трахну тебя. И неважно где, неважно когда. Я сделаю это с тобой. И потом уже мне будет совсем всё равно.