Набросок 1
Музыка.
Из-за стены.
Я люблю музыку.
Может быть я не меломан, но к музыке отношусь очень серьёзно. Как к сексу. Или нет. По крайней мере на столько серьёзно, на сколько могу. К сексу ведь тоже с юмором: «Не встал – посмеялись и баиньки»… ой, не дай бог дожить до этих времён… хотя-я-я… был прецедент. Ну да ладно, мы же про музыку говорим, а про стояк с утра кто же говорит. Про него стараются молчать и делать вид, что вроде и нет этого стояка. Или ждут когда сам опадёт или, если срочно надо, садятся и вроде как он быстрее опадает, а сами типа в это время чем-то сильно занятые, а, бывает, начинают и перед подругой щеголять, мол, гляди, какой красавец, иди, мол, ко мне, я готов. А зубы то ты почистил,… урод. В общем это если рядом кто-то есть, а если никого нет, то тогда проблема может быть только одна – срочно пописать. Короче про стояк как-то не принято распространяться в гламурных кругах на первом канале в передаче у Галкина где-то около шести вечера. Зато всякую хуйню Вам там нравиться нести. Деревня. Оболванивание. Вы думаете народ быдло? Вы думаете Вас смотрят? Да, смотрят. Только не обольщайтесь. На уродов тоже смотрят.
Добрыйвечерсвамипередачакунсткамеранапервомканалеиеёведушийхуйвсралкин. И этот понос льётся с экрана со скоростью монорельсового поезда и давит ваши плавящиеся мозги. Ты ещё жив? Смотритенапервомканале.
Так вот, лежу я этим прекрасным воскресным утром и понимаю, что это «прекрасное» рвут на части, да так, что самые большие куски всё стараются залепить мне по голове, по жопе, да по яйцам. Про стояк и не думаю, не до него сейчас. А музыку я люблю. С детства. И слава богу я не попал ни в какое музыкальное училище и не умею играть ни на чём, разве только на чужих чувствах и нервах. Не дал господь бог допустить сие преступление против человечества, ибо «внутренний» слух у меня был. И всё. Вот, наверное, поэтому его сразу и не выявили. А потом как выявили, я того, кто выявил, убил, и больше никому выявлять не давал.
Вставать. Куда вставать, время часов девять, а я только к двум домой дополз! В принципе я бы нормально перенёс такой поворот судьбы и придти в два часа это далеко не предел. Но факт того, откуда я пришёл вывел меня из душевного равновесия. Был нарушен баланс. Глаза налились кровью, я требовал справедливости, жестокого суда. Сатисфакции! Расстрела. Крематориев. Газовых камер. Электрического стула. Каток мне, бензопилу, переливание крови этим подонкам и снова пытать.
Я пришёл домой с работы.
Я работал до двух и собирался поспать в воскресенье.
Я люблю музыку.
Но не шансон.
Точнее я ненавижу то, что у нас в стране называют этим словом. Это всё равно, что называть выкидыш ВАЗа - автомобилем. Это же нихуя не машина… да-да, а это нихуя не шансон. И вообще, я делю музыку на музыку и песни. Песни – это то, что без текста теряет всякий смысл. Типа «жили у бабуси». Уберите слова. Что осталось? Так вот шансон это почти даже и не песня… это пиздец. А музыка, ммммм, это когда голос как дополнительный музыкальный инструмент, когда можно и без него обойтись, когда он выражает чувства исполнителя, не посредством текста, не интонацией, не техникой исполнения, это должно идти от души. Вы должны уметь это чувствовать. Если человек поёт от души – это хорошая музыка. А этим ребятам «этапом еду я в Сибирь» я не верю. Сука, да у тебя же брюхо весит больше чем я с одеждой и мебелью… А как же «уси-пуси»? Резонный вопрос, но давайте оставим его на потом. Иначе я взорву дом.
Да сегодня же воскресенье! Дайте поспать… суки. Обычно я гораздо более сдержан. Но эта музыка выводит меня из себя. Кажется, она стала выдрачивать меня ещё пока я спал. Поэтому, едва проснувшись, я сразу подскочил, как в жопу ужаленный. И прямо как был - в трусах – ломанулся к соседям. За стояк ничего не скажу, не до него было. Нужно было устранить раздражающий фактор, излить всё, что хотел сказать сегодня ночью тем, кто придумал бухучёт, кто придумал работу, компьютеры, бич-пакеты, отсутствие спонсоров, строевую подготовку, милицию и телевидение. Сейчас я засуну тебе в жопу твой шансон.
Звоню.
Вроде не было стояка.
А если бы и был, то какой с него толк. Разве как фактор неожиданности. Сейчас вот откроется дверь на цепочке, а я просуну его туда и скажу: «Угадайте, кто пришёл?». Он впадёт в ступор и я сделаю из него зомби, а потом таким Макаром подчиню себе весь мир…
Дверь открылась
- Андрей, привет. Сделай музыку тише.
- Иди нахуй.
Дверь стала закрывается.
Андрей ещё тот тип. Ему 37… или около того. Но он всё ещё пацан. Я знаю ребят и постарше себя, которые зовут его Андрей Алексеич. Да ладно, Алексеич? Андрей тчк. Пацан по жизни, пацан с детства, безобидный как мух: сам насрать не может, но другим про гавно расскажет. Этим и опасен. И помнит всё до последней копейки. Как-то приехал он из командировки, встретились у подъезда. Вместо привет, я услышал: «Помнишь, ты у меня штуку занимал?». Привыкли уже. Год назад подарил мне один кабель. На днях забрал. Помнит сука. Мне-то он не нужен, но сам факт. В общем, обосрал я его тогда с ног до головы, обпоносил так, что он потом неделю отмывался и старался мне на глаза не попасться. А тут на тебе, жена с детьми у мамы, осмелел. Я то знаю почему. Вроде как меня проверяет.
Дверь закрывалась.
Он же меня тоже за человека не считает. Кришнаит хуев. Ах, ну да, он же ещё и хари-кришна. На самом деле из него кришнаит как из меня пророк Мухаммед. Хммм… Мухам Мёд. Внатуре. Действительно, такие же мухи.