А теперь я буду писать про погоду.
Сегодня на дворе погода, которую я полюбил (дай бог памяти!) лет шесть назад. Тогда я был старшим школьником, а это - время особенное. For me это время безответной любви и мильона терзаний. Это время, когда ты настолько глуп, что готов выйти на улицу и наворачивать круги по району в надежде абсолютно невзначай ("ой! привет! какая встреча!…" - диалог продуман до мелочей) наткнуться на предмет обожания. Но ничего случайного не может произойти намеренно. Это не есть логично. Зато есть дождь. Мелкий такой, назойливый, как ночные комары. Есть огни, свет которых преломляется в микрокаплях и становится отчасти нереальным. И есть ты - сам в себе, с плеером в ушах, руках в карманах, надеждой в сердце и маленьким сценаристом в голове. Плакать хочется, но еще не умеешь плакать по таким пустякам, а поэтому дождь сполна компенсирует желание.
Это воспоминание намертво вросло в память, пустило цепкие корни и никуда от него… Сейчас это радостное воспоминание. Больше я так не смогу. Я стал коркой "бородинского". Черствей стал, и дожем уже не размочишь… Вот пивом хорошим ирландским - да, пожалуй.