Она шла с работы. Непривычная оттепель в середине зимы сменилась правильной для этого времени года погодой - морозец, хоть и не сильный, но давал ощущать январь; ветер, пронизывающий и особенно сильный именно со стороны офиса. Но холодно ей не было. Ей не было дела ни до чего. Она шла с работы... Домой.
Как много людей в Москве? Такое впечатление, что вечный двигатель вот он - постоянное движение толпы в метро, почти давка. Кто-то не успел попасть в этот вагон, а летел так, будто бы это был последний. Куда они все спешат? Почему нужно обязательно задеть её на пути своего следования? У неё не паранойя - её действительно толкнули. Вон тот порядочного размера мужчина с запахом пива (конечно, конец рабочего дня же). И вон тот, молодой, худенький, высокий курьерского типа человек. Почему курьерского? А у него вид затравленный, с папкой и рюкзаком в руках. А чуть дальше стояла девчушка. Сколько ей лет? Она не знала. Но она видела, как девчушка топорщила свои большие глазищи на курьерского типа молодого человека. Наверное, флиртовала. А рядом компания, разношерстная и шумная (наверное учатся вместе), галдела на весь вагон о последних фильмах - стандартная тема. Она отвернулась к стеклу. Там беспрерывной линией тянулись провода. А в стекле отражались все те же девчушка и молодой человек, курьерского типа. Отражались люди. Как же много людей в Москве?
Она шла домой. Из магазина. Размахивая пакетом с печеньем. Размахивая как в детстве портфелем. С каждым метром, приближающим её к дому, настроение улучшалось. Ведь она шла домой. В квартиру, которую она снимает ровно год.
Раздеваясь в прихожей, она встретилась глазами с отражением в зеркале, большим, во весь рост (как она мечтала о таком?). И улыбнувшись, сказала сама себе: С годовщиной, с маленьким праздником!

Состояние: смотрю в окно