Как сказал кто-то умный: "не можешь писать - не пиши". Я могу и не писать....но всё равно бью по клавишам.
Хотелось что-то умное написать, чтобы потом прочитать и подумать: да...что-то в этом есть.
Совсем недавно накатала себе целое послание на будущее и не сохранила. И вот какое-то чувство странное, вроже жаль, а с другой стороны...от того что я это напишу, сильнее во мне это не отзовётся и глубже не отпечатается. Бывает что читаю записи и понять не могу о чём вообще писала...? Но всё-таи эти моменты как стикеры на холодильнике или записки в фотографии в альбоме - как отправные точки для того ,чтобы восстановить в памяти то, что было. А вдруг это окажется актуальным....
Сегодня прочитала об истериках (вот пишу и думаю, всё-таки Алёна Владимировна передала свою cимпатию к ним, или я сама захотела взять..?) и мысль об отсутствии для них границ неожиданно затронула. Ни пространственных, ни временных. То, что было много лет назад для них может оказаться буквально послеобеденным происшествием, то чего небыло, стать реальностью. Жаль...жизнь учит их каждую минуту что то, чем они живут - неправда. Так всё-таки мечтатели они или лгуны?