Квартира в три комнатных рукава,
ребенок из ванной в косынке,
флоксы цветут в крови сквозняка,
стопка белья из крахмала и синьки,
темная кухня, чашка воды
с привкусом белой рентгеновской ночи,
окна свои заметают следы,
разве ты сможешь сказать, что не очень
любишь, и разве не знаешь, как сух,
плох этот стих — мимоходной кладовки не стоит,
той, на которую надо коситься, и двух-
трех обветшавших на плечиках, съеденных молью историй,
это не время истлело, а крепдешин,
форточку-слух заливает погасшее лето
все достовернее, и если бессмертней души
что-то и есть, то вот это, вот это, вот это.
Как дышу. 1-3
[Print]
ТАРЗАНКА