Вот что меня настораживало во всяких современных отечественных авторах, так это отсутствие чувства сюжетного времени. Вот из свежего: дневной поезд Мск - СПб, идущий, понятное дело, 8 часов. Главный Герой садится, слушает монолог Неприятного Типа (фраз дюжину по паре предложений), идет в тамбур, читает несколько страниц умной книжки, беседует с вышедшей Милой Дамой (на все про все - фраз с полсотни, считая описания, а не точный разговор), берет у Дамы телефон - и тут поезд вкатывается в Питер. Куда делись еще шесть часов поездки - загадка природы.
И это пример яркий, нестыковок таких тьма, если покопаться. И вроде мелочь, а рушит всю картину, и получается произведение аналогично фальшивым елочным игрушкам, которые блестят как настоящие, а радости не приносят.

*Устал я, чесслово, от современных отечественных. Вот поеду 13 апреля на дневном поезде сам по известному маршруту, и возьму с собой "Понедельник...". И буду плакать от того, что читаю его не в первый, а в двадцать первый раз =)*