Было бы нанверно странно встретиться во время снега в самый разгар весеннего эротического сумасшествия, но так мокро, так сонно и так холодно, и так и тянет сново забраться в постель, такой лживый снег, такие дождьливые и совсем не снежные улицы. Надо было в него всмотреться получше. Уловить его издёвку. Уж не говоря о том, что надо постараться не заболеть ещё пуще перед поездкой.
Но всё это суета... О чём же, о чём? Всё написанно, всё это мечтательное барахло потихоньку удаляется в мусорное ведро прошлого. Скучно. Да этот поганый снег принёс с собой настоящую зимнюю скуку. Мои глаза выглядывают из сейфа моего сознания, никогда не видавшие настоящего света, надёжно-безнадёжные. Сейф _ в переводе: надёжная безнадёжность.
Мы читали в детстве книжки про любовь, подросли и забыли о том кем мы были, мы думали что стали взрослей, стали лучше и умней, не замечая что всё время отдаляемся от себя, что становимся всё тупее, однобокими, становимся скучны, раньше 90 процентов нас составляла вода, а сейчас это наши знания и галюцинации, наша параноя и пустые переживания, которые каждый раз напоминают смерть, но смерть то на самом деле страшнее. И если в голове моей летает бабочка с синими крыльями, над морем, а может над полем, может за горами да за долами, а может она лежит в подвале в агонии, если там свет или темнота, это не значит, что такова моя жизнь. Может не надо вовсе об этом писать. И если все говорят, что это так интесно читать, и что я пишу, блядь, своеобразно, это не значит что мной написанное стоит того, чтобы плевать на него, а тем более читать. И странно, может я совсем другой, но не знаю об этом, и даже догадавшись не могу определить, какой же.
А снег закончился.

музыка ЕЩЩД - Lost Keys