Очередной четко запомнившийся сон - я вечером выхожу вынести мусор, возвращаюсь обратно и вдруг из открытого окна на первом этаже меня кто-то окликает, а потом я слышу музыку. Даже слова помню - чепуха какая-то:"Я хочу вас слушать, но промокли уши", и дальше в следующих припевах - замерзли и свернулись уши.
Раз уж позвали, иду . Вижу, присутствуют все мои "герои посиделок" универских времен - Астис, Анька и еще две Кати из моей группы, Дима Зорников с веселыми-певучими девицами-хиппи, разные люди, которых я слушала один или несколько раз - Март, поющий что-то лирично-славянское, а потом "Я родился в Анголе, Angola is my motherland", Воспи и Марцелл, исполняющие песни Сплина так, что они звучат похоже на Дркина, и еще всяческие приятные существа из разных мест и времен... Гитара переходит из рук в руки, кто-то пьет пиво, кто-то - красное вино, все улыбаются и радуются оттого, что они здесь, они есть, они вместе, они делают хорошую музыку сами и слушают, как играют и поют другие... В общем-то такие квартирники никогда не "проводятся" кем-то, в отличие от концертов - они самоорганизуются стихийно: "А пошли ко мне в гости? Гитару захвати! впрочем, не надо, у меня их две, правда, вторая нифига не строит и струны там поменять надо - а, неважно... Я позвоню Тане и Ване, а они позвонят еще кому-нибудь".
В общем, проснулась в хорошем настроении, но поставила себе диагноз - недостаток живой музыки в организме.
Как-то так сложилось, что среди тех, кого я сейчас часто вижу, есть люди с гитарами - только на людях они почему-то играют редко.
А жаль