... Я уже и забыл что у меня здесь дневник имеется. Вроде столько вещей есть, тем для графоманства на этих "страницах", а в голову ничего не приходит. Пусто как-то на душе, чего-то хочется, а чего - непонятно.

Ловлю себя на том, что завидую некоторым друзьям, на которых раньше смотрел с неком превосходством. Они, мол, ничего в жизни не хотят, кроме (допустим) машинами заниматься. А вокруг ведь столько интересного! Книг полно, компьютер тот-же, да и просто с друзьями гулять! А этот всё с машинами у отца в гараже - примитивно...

А вдруг оказалось что "этот" уже механиком пристроился, пока на малооплачиваемую работу, но уже что-то! Тот охранником пошёл, тот в универ поступил. Один я, со своими книжками, компьютером, розовыми мечтами, в облаках витаю. Каждый день говорю себе "Завтра начну искать работу", и назавтра откладываю до завтра. И что самое печальное - я даже не знаю чем я хочу заниматься! Какой-то цели в жизни нет. Единственное что я люблю и умею хорошо - это играть в игрушки. И мне кажется что этим я хочу заниматься всю жизнь.

Всё чаще вспоминаю выражение "Все мужчины - дети, с возрастом меняются только игрушки". И похоже у меня это в обострённой форме. Всё чаще захожу к другу, предлагаю - давай ко мне, пару часиков в кваку, или вормс. А он в ответ - "Извини, не могу, мне жену забрать с работы надо". И вроде ничего такого он и не сказал - просто занят, в другой раз он с удовольствием, но почему-то чувствуешь себя глупо, как маленький ребёнок пристающий к взрослому с предложением покопаться в песочнице. Но что поделать, если я это песочницу люблю? Если я живу в этих играх, я действительно там, на планетах, в лесах, в иных измерениях? И я не хочу это бросать, как-бы глупо это не казалось.

Хочется чем-то закончить, но всё звучит фальшиво и ворованно из каких-то книг. Все слова какие-то громкие, напыщенные. Так-что лучше оставлю как есть, а завтра приду, прочту снова, и подумаю.