....а раз он ушёл, можно больше не сдерживаться. Рядом с пеплом на асфальте появилось несколько мокрых пятен. Окурок обжигает губы. Лёгкие снова и снова наполняются едким дымом. Затяжка за затяжкой. Сижу на корточках, привалившись к стене. Нужно просто немного времени, чтобы привыкнуть. Чтобы осознать, что всё закончилось. Думаешь, это не больно: вот так, с плеча, и по самому сердцу? Думаешь.… А, впрочем, ты сейчас ничего не думаешь по этому поводу. Ты сказал всё, что хотел. По крайней мере, честно. И что мне теперь делать?...
А что, буду вести себя как всегда. Буду весело и отчаянно улыбаться, шутить, делать мелкие глупости. Вот только забыть не получится. Знаю, со временем память сотрёт потёкшую под глазами тушь. Уже на следующее утро солнце высушит слёзы на асфальте, а ещё раньше ветер развеет пепел, унесёт его куда-то далеко. А может, и не унесёт. Впрочем, какая разница?
Откуда-то доносится обрывок песни. «…и больше незачем любить кого-то рядом. Больше незачем курить…курить не надо. Больше незачем звонить…». У тёплой стены, где недавно сидела и курила девушка с русыми волосами, сиротливо валялся непогашенный окурок, а уголёк на его конце медленно догорал под далёкие звуки магнитофона.

Настроение голубое настроение