Я ухожу от вас, - писал он в своём блокноте.
Обломок карандаша скользил по листу, оставляя нечеткие следы, создавая причудливые черно-белые узоры, расплывающиеся при перепадах освещения.
Солнце прятало глаза.
Я ухожу от вас, - слетало с его губ и в полете превращалось в вихрь шепота.
А карандаш в его руке выплясывал пируэты: то подпрыгивал, проносясь над краем листа, то, ослабев, замирал на мгновение, превращаясь в точку - точку невозвращения.
Подкрался холод.
Я ухожу от вас, - разносили обрывки фразы осенние листья, сбитые проливным дождём.
Но неумолимый карандаш выписывал без остановки лабиринты линий и образов, постепенно приводя черный хаос на белом фоне в узнаваемые формы.
Я ухожу!
Я! Ухожу!
И оно ушло....лето....