Странно.
Зачем все это, собственно?
Я не могу вспомнить ни одного знаменательного события в своей жизни, какое бы отличало меня от миллионов других людей, о котором можно было бы написать...
Моя жизнь - колея.
Ни шага в сторону. Только вперед...и всегда заранее видно, что там впереди.
Все, как у всех.
Разве что только мысли мои чуточку отличаются...чуточку другие. Но это мысли. Их не слышит никто, кроме меня самой. И не услышит никогда...
Я плохо умею говорить о себе, о своих чувствах, желаниях, обидах. Там , внутри меня сидит маленький трусливый чертик, который боиться того, что кто-то узнает, как ему плохо. Вот так сидит он там и изо всех сил упирается , извивается, но молчит...молчит...
Я не умею рассказывать о себе... А может, просто не хочу. А может, боюсь. Чего только?
Впрочем неважно, неважно.
А может мне просто некому сказать что-то, что я хотела бы кому-нибудь сказать. Кому только?
Кому?