Она умела творить. Передавая чужие мысли. Изображая чужую фантазию. Демонстрируя гибкость чужого ума. Или его отсутствие. Помогая таланту обрести признание. И выставляя бездарность напоказ.
Она писала всегда. И умела рисовать. Так, всякую всячину. Считая её необходимой. Оставляя свой след на белой бумаге. Иногда кляксу. Отдаваясь любому желающему. По первому зову.
Она воспевала людей. И целые события. Создавая историю и фальсифицируя её. Делая политику, объявляя войны, переселяя народы. И реабилитируя их.
Она бледнела. Иссякала вконец. И уходила не замечаемой. Моментально сменяясь другой. Истратив себя впустую.
Как чиновник.
Она была всегда. Ручка. Оружием в руках грамотного.
Я иду по ней. Я ищу его. Мой город, окутанный уютом. Город ранней весны. Город позднего лета. Город длинного дня, долгой ночи. В котором можно поспать. И выспаться. Где можно сыграть и выиграть. В нём можно плакать. Тебя услышат. Город любви. Город радости. Город больших людей, монолитных строений и добрых песен.

Я стремлюсь к ней. Возвращаюсь в снах. И не сумев прикоснуться, просыпаюсь в холодном поту. И больше не могу уснуть. И я пускаюсь в путь. И желая вернуть ее, я иду по ней. Опять и опять. Я бегу за ней. Я ищу ее. И не нахожу. Не догоняю. Мой покой. Мой сон. Мой город далёкого детства.
Я хочу ее. Я мечтаю о ней. Я желаю быть ребёнком. И жить в нежности. И сплошном баловстве. Опекаемый и любимый. Весёлый и беззаботный. Маленький, но сильный. Чистый. И дружить с друзьями настоящей дружбой. Крепкой, неразлучной. И никогда больше не взрослеть. Не пачкаться.
Я ищу ее. Я иду по ней. И она ведёт меня. Но не кончается. Дорога. Не имеющая ни конца, ни начала. Замкнутый круг.

Она кольцевая.