[...] Так вот, женщина. Зачем, интересно, [женщине] рассказывать вам, как она вас любит?

Но она рассказывает, и клянется вам в любви, и говорит о том, как ей с вами хорошо, и как она не может без вас жить, и постепенно все же убеждает вас, а потом, убедив, в один прекрасный день она вдруг смотрит на вас даже без интереса, как на объект для препарирования, и объясняет вам, что помидоры уже увяли…

И ведь все мы, умные сапиенсы мужского пола, заранее знаем, что это все равно будет, и никогда ни одному из нас, умных, даже не придет в голову верить в настоящую любовь, лично к нему относящуюся – наоборот, все мы, мужские умные сапиенсы, твердо знаем, что уж с нами-то сказки не произойдет, к сожалению. Никогда… Но как хочется верить! Боже, как каждый раз хочется верить, и как каждый раз больно, если все же поверишь, а жизнь идет мимо, и та, про которую ты выдумал, что это и есть Она, твоя, твое сокровище, цель твоей жизни, однажды просто предает и продает тебя, и тоже уходит мимо, прямо вместе с жизнью – мимо, мимо, два высоких каблучка… И все труднее каждый раз верить в новую Встречу, и идеалы затуманиваются, и, вспоминая, как не хотел влюбляться и как было больно, когда все же влюбился, заранее начинаешь бояться их, этих странных существ, особенно самых лучших из них, самых тех, которые вроде бы специально для тебя, с которыми хочется дышать в одно дыханье, а ты их боишься, потому что уже знаешь – все равно в конце все будет не то, не так…И чем-то несокрушимым и железобетонным по тупой твоей голове тебя бьет осознание: та, которую ты любил – всего лишь твоя выдумка, твоя неудачная попытка творения Идеала… А удачной она и быть не могла, потому что и искал ты всю жизнь всего лишь свое представление о Женщине, и нашел ты всего лишь свое представление о том, что нашел Идеал, и влюбился ты всего лишь в свое представление о Любви… А вот за то, что посмел перенести его, это абстрактное представление, на конкретного человека, и получишь ты по голове, обязательно получишь, и чем счастливее ты был, когда обманывал сам себя, тем больнее и получишь, и поделом тебе – забыл закон маятника? Вот и получи… Закон-то суров… И не плачь и не жалуйся – заранее знал? Знал.

Не пятнадцать лет тебе, все знал…

И все же – как больно, правда? Мир рушится, незачем больше жить…

И уговариваешь сам себя – надо пережить… И выбираешь самые мягкие интонации, чтобы уговорить себя, любимого, чтобы отвлечься, чтобы просто прошло время… Чтобы снова родилась в тебе слабенькая надежда… А может, она и не умирала вовсе? Может, и не умирала… Так, может, все еще впереди? Конечно, впереди! И именно все, полный набор: и случайная встреча, и ощущение предчувствия Любви, и радость от того, что наконец нашел, и страх от того, что ведь мог и не встретить, мог просто пройти мимо, и детская полнота счастья, и с размаху по морде…

И снова – просто пережить, просто выжить…

И бьющие наотмашь счастливые воспоминания…

И Вертинский, которого стоило бы вынести в эпиграф:



(с) http://www.blackbox.o-w.ru/litera/014.php


Браво, брат... Одно остается, бороться с врагом его же оружием. Что и делаем, по мере сил и возможностей. И это есть естественный ход вещей, так будет везде и всегда, а иначе было бы неинтересно. И только одно остановит порочный круг - время.

Мощную мысль загнул...

Состояние: водки надо выпить, еще с понедельника хотел...