отчаянно хочется домой.
хочется втиснуться в развалы пыльных своих книг, смотреть на пылающую солнцем черную занавесь старых лент и завалиться на диван. Хочется отодвинуть куда-нибудь подальше стол с компом и вытравить хотя бы на день ту самую пыль с фортепьяно.
Ах, какое чудесное ощущение играть на маленьком пианино в тихом, огромном зале, где кроме тебя никого нет. Словно с пыльных струн заживо содрали все чувства и разом в пальцы постучались воспоминания. И совсем не важно, что расстроен инструмент, и уж точно не важно, что не помнишь нот и стул слишком высок.
А еще хочется забаррикадировать дверь в комнату, сесть возле окна, зажечь ароматизированную палочку и в свете дня читать вслух любимые места из любимых книг. И не помнить ничего, и ничего не знать, и думать только о том, о чем хочется думать...

Музицирую во снах, катаюсь в них на метро с кошкой и собакой, еду на закат, зажмуривая глаза от яркого краснеющего солнца и просыпаюсь под наростающий звук будильника, и красный закат превращается в красную оболочку век, через которую слегка просачивается утренний свет. Долго не хочу вставать, вспоминаю собаку и почему-то не могу ее представить мысленно. Помню только нежные чувства по отношению к ней, как к маленькому ребенку. Веду себя тихо и смирно. Чего-то жду, чего не зная. Всех люблю поровну и никого в частности. Знаю, что не хорошо, но не могу иначе.