запах усталой запоздалой сирени, пыльный дом, в котором наконец можно остаться одной, угрызения совести – и, залезши под плед, можно наконец поиграть образами, вспомнить и компас с бесшабашной стрелкой, и то, другое, и, несмотря на собственное индивидуальное счастье, слезы о горькой утрате такой само собой разумеющейся когда-то легкомысленности
а оставаться самой собой можно, только имея хоть небольшую частицу времени исключительно для себя
всегда дрожь, когда узнаю-угадываю про себя
как же скучаю по тебе

на обратной дороге, молча возвращаясь в облако душного полулета, никак не могла решить – были ли то несвоевременность и несвоеместность, или все было настолько уместно, что более компактно свернутой в пространстве и времени полноты жизни и представить нельзя

ага, я опять об этом)