Что это за время и за страна, в которой нельзя зайти в метро, не наткнувшись на просящих милостыню. И кто просит? Грязные цыгане? Да, нет. Скрюченная бабулька на коленях, молодой парень в камуфляже без ног, два старичка: один с больной ногой сидит и играет на баяне, а слепой стоит рядом и поет, надо сказать замечательно поет, сильный, красивый, поставленный голос.
Как же это изменить? Нет у меня возможности каждому из них дать столько, сколько необходимо, чтобы достойно дожить. Так что же сделать?

Обидно. А ведь это - моя страна. Родина, которую я люблю.

Я иногда спрашиваю у ребят которые служат, за что вы сражаетесь, за что воюете? Отвечают по-разному. Один вообще ничего не сказал, только грустно махнул рукой. Кто-то ответил, что защищает конкретных людей (близких, родных), а вот последний раз, человек сказал такую фразу в ответ на мой вопрос: "Чтобы они сами могли выбрать, когда умереть."