Утро. Прикольно до утра не спать. Попугай потягивается и жалостливо смотрит на каждую новую сигарету. Красивый такой, розовый. И зеленый. Не говорит только, хоть и назвала именем одного суперболтливого римского сенатора.
А облака потрясающие, на редкость. На пошло-оранжевом фоне чернильные росчерки пера. Резкие и грубые. А у друга они похожи на дорожки кокаина. Интересно, такие ровные? Не так далеко наши окна, а такое разное небо.
Попугая небо не трогает. Он кричит резко и громко, на радость соседям. Он не представляет себе скромную птичью жизнь без яблока. Интересно, а я без чего начну так кричать?