Несмотря ни на что.

Смотришь в сторону, делаешь вид, что не видишь. Улыбаюсь, смотрю украдкой,
делаю вид, что мне все равно. Глупо. Нелепо. Смешно. Дальше будет еще
хуже. Но пока я этого не знаю и позволяю себе делать глупости. Глупо
шутишь. Это невыносимо. Надо перетерпеть боль, но я не могу. Меня не
научили терпеть. «Так тянет расстаться, но мы ведь похожи…» Похожи...похожи...
Мы кажемся противоположностями, но на самом деле мы слишком похожи.
Слишком, для того, чтобы выжить вместе. Придется по отдельности, кусая до
крови губы и считая сбивчивый ритм сердца. «Переживу, и не такое бывало!»
Неправда, такого не было.
В тебе нет ничего, но есть все, что мне надо. Но слишком много. «И я убью
тебя когда-нибудь наверное…». Ты делаешь вид, что ничего не понимаешь, что
тебе все равно. Бред, блеф. Ты все всегда делаешь не так! Ты стремишься ко
мне, когда я тебя ненавижу, но ты безразличен, когда я готова кричать от
своей любви.
У меня никогда не хватит слов описать это все. Для безумия слов не
придумано. Это все уже прошло, но только время с тех пор идет по-другому.
Оно куда-то убегает. Убегает от меня. Я никогда не догоню, я устала
бежать…
Все как в плохом романе. Когда я увижу тебя – перейду на другую сторону
улицы. Но я надеюсь, что никогда не увижу. Хотя так не бывает; от тебя я
уже не убегу.
Мы обязательно встретимся. Мы безумно много добьемся в этой жизни, назло
друг другу. Что ж, моя любовь, переродившаяся в ненависть, это все-таки
стимул. Это хорошо. С расколотым сердцем проще идти вперед – позади меня
ничего не держит.
Знаешь, я иногда пытаюсь что-то вспомнить, но уже не получается. Ощущения
тоже уходят. Помню только, что было очень больно. В конце всегда бывает
больно. И много-много вопросов к самой себе. Что я сделала не так? Чем я
тебя обидела? Почему не поняла все раньше? Можно ли что-то вернуть?
Больнее всего становится от того, что я понимаю: я была права. Я все
делала правильно. Я жила и любила. И в конце концов вдребезги разбила свое
сердце. Ты блефовал. Скажи, этот блеф был оправдан? Ты что-то выиграл?
Рада, если так. Но, боюсь, что ты проиграл не меньше, чем я. Ты потерял
МЕНЯ.
Знаешь, а я даже хочу увидеть тебя когда-нибудь, и увижу, бесспорно!
Если ты будешь министром,то я стану президентом. Ведь добиваются больше те,
кто больше страдает. А ты страдать не умеешь, хоть и научил этому меня.
«Он хотел убежать, да не сумел. И звонили звонки, прямо все проводки. Так
он хотел…». Земфира ошиблась: ты-то убежал, а я не смогла…

А может, тебе действительно было все равно? А я просто все выдумала?
Наверняка все было именно так. Что ж, значит, у меня бурная фантазия, и,
может, я когда-нибудь стану писателем. Но о тебе не напишу никогда: здесь
все, что осталось от меня, большего не дано. Остальное где-то там, далеко,
там, где ты смотрел в сторону, а я улыбалась.