Далее у меня несколько мелких рассказов.

Восьмилетняя дочь лесника ходит по лесу и собирает шишки (кстати я без понятия, нахрена кому-то собирать шишки? орехи в них мелкие и невкусные, печку ими топить неудобно ибо стреляют заразы, что ещё с ними делать?). На неё натыкается композитор и обещает через десять лет сделать ей подарок.
Когда ей исполняется восемнадцать (а композитор к тому времени уже помирает) - девушка слышит музыку, которую он ей посвятил.
И после этого она... мнэээ... понимает что жизнь прожита не зря... или что-то типо того.

Вопщем я бесчувственный дундук, но как-то сия романтика прошла мимо.
Так же я до конца не понял, в чём была идея сказки. То есть, ну и что, мало ли кому я что посвящал. Особо в институтские времена помню, я любил писать девушкам стихи и даже думал, что в этом что-то есть. Таки нет - если и есть то не так чтобы вот много чего.
Велика радость, ага.